{"id":2094,"date":"2014-11-05T09:53:00","date_gmt":"2014-11-05T09:53:00","guid":{"rendered":""},"modified":"2022-06-30T11:36:07","modified_gmt":"2022-06-30T11:36:07","slug":"email-del-3-de-noviembre-2014","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/eldespotricadoranhedonico.es\/index.php\/2014\/11\/05\/email-del-3-de-noviembre-2014\/","title":{"rendered":"Email del 3 de noviembre 2014"},"content":{"rendered":"\n\n\n\n
<\/a><\/td>\n<\/tr>\n
Endre Balint. My room at the Bindendorfs<\/i>. (1937)<\/span><\/td>\n<\/tr>\n<\/tbody>\n<\/table>\n

Amiga:<\/p>\n

\nSupongo que todos tenemos una hora m\u00edstica. Dicen que la que va desde las once a la medianoche pertenece a los muertos. No creo que ese lapso de tiempo signifique algo para los que han cambiado la vida por la muerte, pero no podr\u00eda asegurarlo ya que nunca he estado muerto. Bueno, eso no es del todo cierto. Una vez, hace muchos a\u00f1os, estuve quince minutos muerto cl\u00ednicamente, aunque nunca me ha gustado rememorar la oscuridad total que viv\u00ed en esos instantes. Recuerdo que cuando sal\u00ed del hospital una enfermera me pregunt\u00f3 si hab\u00eda visto un pasillo iluminado. \u00bfPasillo iluminado? \u00bfPero qu\u00e9 tonter\u00eda es esa?<\/p>\n

Mi hora m\u00edstica empieza a las cuatro de la noche. Siempre me ha gustado escribir o tocar la guitarra durante esos sesenta minutos casi exactos. El silencio y la paz mental que se respira es similar a la que percib\u00ed en esa oscuridad total de la que hablaba antes. S\u00f3lo tengo que vaciar mi cerebro y abrir una libreta o poner los dedos sobre los trastes del m\u00e1stil para darme cuenta de que no me importa nada ni nadie. Porque me convierto en un Dios y mi habitaci\u00f3n es mi Universo. Todo lo que sucede en \u00e9l me pertenece y puedo variarlo como se me antoje. No tengo que escuchar reproches ni intentar justificar mis actos. A menudo mantengo largas conversaciones con la sombra que dibuja la bombilla de sesenta vatios del flexo. Esa sombra que, aunque tiene mi contorno, no est\u00e1 del todo definida. Por eso suelo hacerle preguntas poco concretas. Otras veces, miro a trav\u00e9s de la ventana y los reflejos que producen las luces de los coches me sumen en una especie de trance del que me cuesta despertar. Es curioso lo despacio que pasa el tiempo cuando lo aprovecho.<\/p>\n

No entiendo como he podido escribir los dos p\u00e1rrafos anteriores. Acabo de releerlos y los encuentro tan blanditos como los pechos de una anciana. Mi intenci\u00f3n era contarte la historia de un tipo que conoc\u00ed cuando todav\u00eda (yo) no era anhed\u00f3nico. Se llamaba Jerem\u00edas y guardaba su dinero en las axilas, pegado con esparadrapo; los billetes de cien y de quinientos en una, los de mil y cinco mil en la otra. Cuando se duchaba, algo que no suced\u00eda muy a menudo, despegaba con mucho cuidado los fajos y los pegaba en el espejo. Nunca corr\u00eda la cortina porque ten\u00eda miedo de que alguien pudiera rob\u00e1rselos. Cuando muri\u00f3 tuvieron que contar la cantidad de billetes que escond\u00eda para rellenar el informe policial. Cuatro agentes se pasaron un fin de semana completo sumando el total, pero nunca les cuadraba. Al parecer todos eran de letras y las matem\u00e1ticas les pon\u00edan bastante nerviosos. Como Jerem\u00edas no ten\u00eda familia, contactaron con su amante para arreglar la herencia. \u00c9sta renunci\u00f3 al dinero pero se qued\u00f3 con los trozos de esparadrapo.<\/p>\n

Cuando era mucho m\u00e1s joven, y todav\u00eda luc\u00eda un hermoso flequillo de inspiraci\u00f3n claramente \u00abBeatle\u00bb en la frente, sol\u00eda coger unas cogorzas monumentales. Y ya sabes, cuando alguien coge cogorzas, sean o no monumentales, siempre suele hacer estupideces anormales. Como s\u00f3lo son las tres y media de la madrugada y estoy esperando que llegue la hora m\u00edstica, voy a tratar de relatarte lo que sucedi\u00f3 una noche que llegu\u00e9 a casa con un par de litros de tequila en la sangre. En aquella \u00e9poca ten\u00edamos un perro que se llamaba \u00abPicho\u00bb y que pasaba ol\u00edmpicamente de nosotros. Normalmente se comportaba bien, aunque en ocasiones se ciscaba en la alfombra de la salita. Esa noche de marras, Picho estaba durmiendo encima del sof\u00e1 y salud\u00f3 mi llegada con un gesto de indiferencia bastante poco aceptable. Como soy la persona menos rencorosa del planeta, olvid\u00e9 su afrenta y me dirig\u00ed tambale\u00e1ndome al catre. Pronto ca\u00ed rendido en los brazos de Morfeo y empec\u00e9 a so\u00f1ar. Al principio los sue\u00f1os eran agradables y no di demasiadas vueltas. Hasta que empec\u00e9 a tener unas terribles pesadillas con un \u00fanico tema recurrente: la cistitis. Ser\u00edan sobre las tres cuando me despert\u00e9 y record\u00e9 a Picho y su desgana emocional al recibirme. As\u00ed que plane\u00e9 la venganza. Abr\u00ed la puerta del dormitorio de mis padres, que compet\u00edan en un concurso imaginario de ronquidos, me sub\u00ed a una silla de pl\u00e1stico y orin\u00e9 sobre la manta que los cubr\u00eda. Fue una meada larga y escandalosa que me dej\u00f3 bastante satisfecho. Mientras me largaba de la escena del crimen no pod\u00eda reprimir una sonrisa diab\u00f3lica. Cuando pas\u00e9 por delante del perro para volver a mis aposentos, \u00e9ste ni siquiera me mir\u00f3 y se content\u00f3 con emitir un ruidito de satisfacci\u00f3n canina. Volv\u00ed a tumbarme y me puse a imaginar lo que suceder\u00eda en unas pocas horas. Lo que sucedi\u00f3 fue que mis padres castigaron al \u00abperrito\u00bb a dormir en la galer\u00eda el resto del a\u00f1o, rebajaron su rancho a unas cuantas bolitas de pienso barato y jam\u00e1s volvieron a acariciarlo. A partir de ese d\u00eda, Picho empez\u00f3 a sentirse solo y poco amado, y yo jam\u00e1s volv\u00ed a tener pesadillas.<\/p>\n

Quedan quince minutos para que las manecillas del reloj marquen las cinco. Deber\u00edan ser suficientes para fumarme un cigarrillo y pensar en un final apote\u00f3sico para este email.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Endre Balint. My room at the Bindendorfs. (1937) Amiga: Supongo que todos tenemos una hora m\u00edstica. Dicen que la que va desde las once a la medianoche pertenece a los muertos. 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