{"id":3070,"date":"2011-09-19T11:16:00","date_gmt":"2011-09-19T11:16:00","guid":{"rendered":""},"modified":"2022-06-30T11:41:38","modified_gmt":"2022-06-30T11:41:38","slug":"mail-del-18-de-septiembre-2011","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/eldespotricadoranhedonico.es\/index.php\/2011\/09\/19\/mail-del-18-de-septiembre-2011\/","title":{"rendered":"Email del 19 de Septiembre 2011"},"content":{"rendered":"<table align=\"center\" cellpadding=\"0\" cellspacing=\"0\" class=\"tr-caption-container\" style=\"margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;\">\n<tbody>\n<tr>\n<td style=\"text-align: center;\"><a href=\"https:\/\/i0.wp.com\/2.bp.blogspot.com\/-H38Ta_GTtxc\/TndhnketTqI\/AAAAAAAAEz8\/BiSmwRE23iQ\/s1600\/ClaudeMonet1873AutumnontheSeineatArgenteuil.jpg\" imageanchor=\"1\" style=\"margin-left: auto; margin-right: auto;\"><img data-recalc-dims=\"1\" loading=\"lazy\" decoding=\"async\" border=\"0\" height=\"295\" src=\"https:\/\/i0.wp.com\/eldespotricadoranhedonico.es\/wp-content\/uploads\/2011\/09\/ClaudeMonet1873AutumnontheSeineatArgenteuil.jpg?resize=400%2C295&#038;ssl=1\" class=\"wp-image-3071\" width=\"400\" \/><\/a><\/td>\n<\/tr>\n<tr>\n<td class=\"tr-caption\" style=\"text-align: center;\"><span style=\"font-size: xx-small;\">Claude Monet,<i> \u00abL&#8217;automne \u00e0 la Seine \u00e0 Argenteuil\u00bb <\/i>(1873)<\/span><\/td>\n<\/tr>\n<\/tbody>\n<\/table>\n<p>\nHola querida:<\/p>\n<p>\nSe acerca el oto\u00f1o, puedo notarlo en la temperatura. Las moscas medio locas no paran de posarse en mi cara, saben que todo se acaba. Mis plantas ya no me piden con insistencia m\u00e1s agua sino que se dedican a crear las \u00faltimas flores, cada vez m\u00e1s peque\u00f1as, que al final del ciclo y como siempre sucede, son arrastradas por el viento. Como las noches son frescas, duermo con la ventana cerrada, lo que impide que oiga los ronquidos pastosos de los vecinos. Todas las sensaciones que tuve hace doce meses vuelven a repetirse en mis sentidos, esas mismas evocaciones, casi siempre exactas y fugaces, son id\u00e9nticas a\u00f1o tras a\u00f1o. El paso del tiempo no s\u00f3lo no las transmuta, sino que no evolucionan ni progresan, conform\u00e1ndose con peque\u00f1as modificaciones pr\u00e1cticamente inapreciables pero con los mismos s\u00edntomas e iguales manifestaciones.<\/p>\n<p>Todas las ma\u00f1anas me miro en el espejo y esbozo una peque\u00f1a sonrisa, me cuesta formarla pero me miento en mis adentros y al final lo logro; es un gesto forzado pero ritual; es mi forma de comunicarle al otro yo que se refleja que no soy un extra\u00f1o, pero a veces la melancol\u00eda y las horas de ensue\u00f1o me pasan factura y de mis labios s\u00f3lo sale un min\u00fasculo estertor de p\u00e1nico que, desesperado, muerde mis tripas y con desconfianza impostada se escabulle por el retrete. <\/p>\n<p>Siempre he cre\u00eddo que soy lo que alguien quiso y no pudo en otra existencia. Puede parecer una perogrullada digna de una mente ab\u00falica y trastocada, pero en mi caso es una impresi\u00f3n real; existe porque se alimenta y la puedo ver crecer. Mientras madura, se transforma con m\u00e1scaras de irrealidad aparente que mimetizan el asco por medio de innumerables dosis de miedo, que repercuten en cada una de las falsas e in\u00fatiles representaciones por las cuales finjo que todav\u00eda estoy vivo.<\/p>\n<p>Te mentir\u00eda si negase el hecho de que, algunas veces, mientras ruedo insomne por el catre, alzo las manos y busco entre los intersticios del aire un agujero que me saque de esta cotidianidad que me enferma y me enloquece. A veces el miedo me paraliza y me impide hurgar, pero no me importa demasiado; s\u00e9 que los deseos, anhelos y turbaciones deben mezclarse en el inconsciente para resurgir como despojos en la absoluta soledad que pertenece a este universo.<\/p>\n<p>\nUn beso afectuoso de un besador aficionado.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Claude Monet, \u00abL&#8217;automne \u00e0 la Seine \u00e0 Argenteuil\u00bb (1873) Hola querida: Se acerca el oto\u00f1o, puedo notarlo en la temperatura. Las moscas medio locas no paran de posarse en mi cara, saben que todo se acaba. 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