{"id":574,"date":"2020-06-25T18:32:00","date_gmt":"2020-06-25T18:32:00","guid":{"rendered":""},"modified":"2022-06-30T11:27:51","modified_gmt":"2022-06-30T11:27:51","slug":"email-del-25-de-junio-2020","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/eldespotricadoranhedonico.es\/index.php\/2020\/06\/25\/email-del-25-de-junio-2020\/","title":{"rendered":"Email del 25 de junio 2020"},"content":{"rendered":"<table align=\"center\" cellpadding=\"0\" cellspacing=\"0\" class=\"tr-caption-container\" style=\"margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;\">\n<tbody>\n<tr>\n<td style=\"text-align: center;\"><a href=\"https:\/\/i0.wp.com\/1.bp.blogspot.com\/-TYSZslXQxiw\/XvTrLDJAY0I\/AAAAAAAAor8\/rUuxGn3SnOI0Ap6nPkDATnCep0zt7tfYwCLcBGAsYHQ\/s1600\/George_grosz-a_victim_of_society.jpg?ssl=1\" imageanchor=\"1\" style=\"margin-left: auto; margin-right: auto;\"><img data-recalc-dims=\"1\" loading=\"lazy\" decoding=\"async\" border=\"0\" data-original-height=\"1105\" data-original-width=\"874\" height=\"400\" src=\"https:\/\/i0.wp.com\/eldespotricadoranhedonico.es\/wp-content\/uploads\/2020\/06\/George_grosz-a_victim_of_society.jpg?resize=316%2C400&#038;ssl=1\" class=\"wp-image-575\" width=\"316\" \/><\/a><\/td>\n<\/tr>\n<tr>\n<td class=\"tr-caption\" style=\"text-align: center;\"><span style=\"font-size: xx-small;\">George Grosz. <i>A victim of society <\/i>(1919)<\/span><\/td>\n<\/tr>\n<\/tbody>\n<\/table>\n<div>\nHola, tengo ganas de vomitar:<\/div>\n<div>\n<\/div>\n<div>\nLa interrelaci\u00f3n entre lo que pienso que deber\u00eda suceder y lo que realmente ocurre es di\u00e1fana, y en algunos casos demasiado sintom\u00e1tica: por ejemplo, yo fui obligado, t\u00fa tambi\u00e9n. En realidad todos nacimos porque unos padres ego\u00edstamente plastificados quisieron sentir algo. Pero, ese algo, por llamarlo de una forma convenientemente agresiva, aunque podr\u00eda dejar que alguien lo denominase soledad interior u otra mierda parecida, no es el mismo algo al que continuamente me refiero cuando despotrico contra la memez. Y eso lo saben bien los pocos amigos que me puedan quedar. Uno, el primero, es un algo que aunque evidencia cierto desenga\u00f1o existencial, siempre (o casi siempre) finaliza de la misma forma: con l\u00e1grimas. \u00a1Con jodidas l\u00e1grimas resbalando por esta puta cara humana! Con jodidas l\u00e1grimas&#8230; resbalando. En ocasiones haciendo como que resbalan. \u00a1Joder, son mis padres. \u00a1Eran mis padres! A ellos les gustaba&#8230; lo resbaladizo&#8230; Al igual que los tuyos, nunca intentaron , bueno, uno s\u00ed, casi siempre&#8230; \u00a1Resbaladizo! \u00a1Es tan dif\u00edcil expresar lo que siento! \u00a1Y lo que no siento! El segundo&#8230; el segundo algo, pese a estar precedido de una cantidad exorbitante de peque\u00f1os y medianos algos, o alguitos (resbaladizos), ha pasado a transformarse en un chiste repetitivo al que acudo cuando siento ganas de vomitar.&nbsp;<\/div>\n<div>\n<\/div>\n<div>\nTengo ganas de vomitar.<\/div>\n<div>\nTengo ganas de vomitar.<\/div>\n<div>\nTengo ganas de vomitar (te lo rep\u00ecto)&#8230;<\/div>\n<div>\n<\/div>\n<div>\nDe vomitar por estar rodeado de estulticia y \u00bfnecedad? \u00bfNecedad? \u00bfAcaso no somos libres? \u00bfNecedad? Todos podemos hacer lo que queramos en el instante que elijamos y delante de qui\u00e9n nos d\u00e9 la real\u00edsima gana. \u00bfNecedad? La \u00fanica justificaci\u00f3n para haber retrasado lo inevitable -y como hago a menudo, hablo de m\u00ed, por dentro- estriba en su propia iron\u00eda. Resbaladiza. La iron\u00eda intr\u00ednseca a la justificaci\u00f3n. La justificaci\u00f3n resbala cuando a nadie le interesa. \u00bfMe estoy burlando de m\u00ed mismo? Por supuesto. Solo mof\u00e1ndome de m\u00ed constantemente puedo llegar a ser tomado en serio espor\u00e1dicamente. Y solo cuando crea que una parte de los estultos babeantes me toman en serio, ya sea porque han llegado a impertinentes conclusiones sobre s\u00ed mismos, o porque en realidad se han dado cuenta (se han dado cuenta, se han dado cuenta) de que si no sonr\u00eden al leer mis textos y al mirar de frente a mis ojos, de alguna extra\u00f1a manera est\u00e1n demostrando mi teor\u00eda. \u00a1Mis teor\u00edas! \u00bfNecedad? \u00bfCu\u00e1ntos padres y madres se estar\u00e1n revolviendo en sus tumbas y en las urnas que contienen sus cenizas? \u00bfSus cenizas? Las urnas siempre se guardan en los armarios bajos de las cocinas, junto a las palanganas y a los productos concentrados de limpieza. Morir significa desprenderse de todo. De todo lo que en vida result\u00f3 muy complicado desprenderse. Morir sirve para enriquecer la propia, y a menudo falsa, leyenda. Morir es una manera de terminar con la \u00bfnecedad? La estulticia y la \u00bfnecedad? que ilumina nuestros prop\u00f3sitos desde el mismo momento que rechazamos (o nos impiden) continuar chupando, leng\u00fceteando y succionando los pezones de la que el resto de la familia denomin\u00f3 (y sigue denominando) santa. Santa por aguantar a su marido, que en realidad no es su marido. Santa por parir un hijo que en realidad no es un hijo. Por parir. \u00bfPor parir? \u00bfPor parir? \u00bfPara qu\u00e9? \u00bfNecedad? \u00bfNecedad&#8230; para siempre? \u00a1Me resbalo! \u00a1Me resbalo! \u00a1Me res.. me alegro tanto de no haber tenido hijos! He tenido serpientes, guitarras y libros. Las primeras direccionaron o incluso sustituyeron mis sentimientos parentales. Las guitarras y los libros me despojaron del espacio y el tiempo, mejor, de la parte elemental que me diferencia de los que se sienten humanos porque siguen las normas. Yo, yo solo sigo el camino que me lleva al v\u00e1ter. \u00a1Maldita y resbaladiza pr\u00f3stata!<\/div>\n<div>\n<\/div>\n<div>\nG<\/div>\n<p><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>George Grosz. A victim of society (1919) Hola, tengo ganas de vomitar: La interrelaci\u00f3n entre lo que pienso que deber\u00eda suceder y lo que realmente ocurre es di\u00e1fana, y en algunos casos demasiado sintom\u00e1tica: por ejemplo, yo fui obligado, t\u00fa tambi\u00e9n. En realidad todos nacimos porque unos padres ego\u00edstamente plastificados quisieron sentir algo. 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