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| Henri Rousseau. Rabbit (1908) |
Hey:
Dentro de cuatro días cumpliré 57 años, pero aún soy capaz de avistar un conejo a 1200 metros de distancia. El problema estriba en que en la ciudad los únicos lagomorfos que pueden encontrarse están cortados a cuartos o en media pieza. La verdad es que 57 tacos son una barbaridad, sobre todo para alguien que quería gasificarse a los 25, aunque me temo que si sigo por este camino de cumplir y cumplir años sin recato alguno, llegará un punto en que tendré que pensar seriamente en morir.
Es curioso cómo cambian las emociones, las percepciones y algunos muchos más «ones» al hacerse mayor. Incluso cambian los gustos. Hace años el síndrome de Stendhal hacía estragos en mi corazón y mi hígado cuando escuchaba piezas de la categoría musical de Tannhäusser, por ponerte un ejemplo, sin embargo ahora lloro a moco tendido cuando alguien susurra o canta cerca de mí Susanita tiene un ratón.
Bueno, en realidad no pensaba escribir nada hoy, pero he cambiado de opinión. No es que las líneas anteriores sean capaces de cubrir lo meramente necesario -ya están terriblemente cerca de la insuficiencia, tanto creativa como sintáctica- pero por lo menos he rellenado otra maldita entrada.
Grug Grug el oryctolagus.