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| Eugene Delacroix. A mortally wounded brigand quenches his thirst (1825) |
Querida:
Sinceramente, la importancia que concedes a la mortalidad me apabulla. Sobre todo porque yo siempre he tratado de ignorar cualquiera de las reglas y restricciones impuestas como humano miembro de un hatajo (falsamente) social. Claro que tampoco creo en esa especie de transitoriedad más o menos voluble y extravagante llamada impermanencia o en cualquier otra filosofía ingenua y evanescente, pertenezca o no al extremo oriental. La muerte es una completa putada, claro que la existencia también lo es. Por lo tanto lo mejor, por lo menos en mi caso, hubiera sido no existir, lo cual implicaría no haber sido concebido. Desde luego no trato de decirte que de alguna forma quiero morir, porque la muerte conlleva dolor y humillación. Ya que he nacido, continuaré estando. Y solo se puede estar si uno es. En consecuencia seré. Claro que nunca sabré lo que seré porque en cada momento soy alguien o algo diferente. Puedo ser una «i» (iniquidad, ilicitud, idealidad). Puedo ser una o varias «oes» (¿una orobanca? ¿Ordovícico? Es decir, ¿algo relativo a ese periodo? ¿Una dolorosa orquitis?) ¡Me encantan las vocales! Puedo ser la luz proyectada por una farola o cada uno de los insectos que revolotean alrededor de ella. Puedo ser una fisura en el ano. O un intersticio en el muro. En el muro contra el cual golpeo mi cabeza. ¡Puedo ser tantas cosas! Sin embargo nunca creeré en ninguna de ellas, porque básicamente corresponderán a un momento. Y yo soy todos los instantes. Yo soy Lanzarote. ¡Pero también Ginebra y Arturo! Soy Don Quijote y parte del mondongo de Sancho Panza, aunque mi reflejo se parezca a Rocinante o a «el rucio». Soy Dorian ¿Grey? ¡No! Arno Dorian! ¡Y Tomas Moro! Fui… ¡También fui! ¡El único hijo de Agamenón y Clitemnestra! ¡Y Lucio Sergio Catilina! ¡Y uno de los empalados por orden de Vlad III de Valaquia! Y lavé, joder, sí, lavé los pies a un tipo que nació con el síndrome de tetraamelia. No sé cómo lo hice, pero lo hice. Y no estoy orgulloso, pues considero que cada uno debe lavarse a sí mismo, aunque sea a lengüetazos. O lambetazos. O lametones. Lo siento. Lo siento mucho. Siempre que una palabra termina con «ones» me veo en la obligación de contestar «me sale de los cojones». Los dídimos, ya sabes.
Si has leído esto, entonces debes haber sobrevivido nuevamente…
Greg Gordon Pym