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| Edgar Hunt, Chickens and pigeons. 1928 |
Hola:
Si no te escribo más a menudo, no es porque no me apetezca, sino por vagancia y, sobre todo, porque no tengo demasiadas cosas que contarte. Mis días y mis noches son semejantes unos a otros e intentar diferenciarlos se me antoja un ejercicio inútil y carente de sentido. Aunque la pereza me gobierna, a veces, cuando me encuentro más despejado, intento meditar sobre mi futuro, que no es diferente al de muchas personas que conozco, pero me he dado cuenta de que no me sienta bien, sobre todo, porque no puedo ver un futuro feliz a corto plazo, sino demencia y precariedad a partes iguales. La política nos gobierna a todos; yo no soy inmune a su veneno y no puedo dejar de sentirme indispuesto cuando veo a esos papanatas y mentecatos dirigiendo este país hacia su hecatombe total. Si tuviera algo ahorrado me largaría a alguna parte alejada, preferible fuera de la península, rodeado de verde y alguna cabra o cerdo, y por supuesto, varios perros y un sinfín de libros, pero lamentablemente mi economía va a la par de la de Europa y con lo que guardo en el colchón no me llega ni para trasladarme a la periferia.
Ayer intenté hacer unos ejercicios de yoga para mantener el cuerpo y el espíritu en condiciones de aguantar unos meses más sin sentir asco y pena, pero un repentino ataque de lumbalgía puso fin a mis propósitos, por lo que tuve que pasar la mayor parte del día tumbado en la cama acordándome de lo insignificante que soy. Existo pero no soy nada. Todos somos nada cuando nos comparamos con la inmensidad de la estulticia que hace que el planeta gire hacia su destino final, que no es otro que la devastación brutal. Ya lo dijo Einstein: «Cada paso parece ser la inevitable consecuencia del anterior, y al final se vislumbra con una claridad cada vez mayor, la aniquilación total». Espero que cuando eso suceda me pille preparado y con un par de mudas en la mochila. Me gustaría presenciar el fin con ropa limpia.
Como verás este email resulta insustancial y carente por completo de chispa y humor, pero así es cómo me encuentro. Ni siquiera atisbar a la gente, y sus incongruentes circunstancias, por la ventana, me saca de ese terrible sopor inducido por el aburrimiento, la desesperación y el pesimismo más negro. ¡Cómo me gustaría ser una lechuga! Con un promedio de vida muy corto y un único sentido: acabar, con un poco de suerte, en el estómago de una vaca. Pertenecer al género humano acarrea terribles consecuencias: desilusión, desesperanza, decepción.
Ahora, mientras te escribo esto, estoy fumando, ¡si! he vuelto a adquirir este terrible vicio, y es posible que para siempre. ¿De qué sirve esperar a que todo acabe completamente sano? Incluso estoy escribiendo un cuento sobre una célula que crece y crece hasta convertirse en una inmensa porción de «nada». Cuando lo acabe te lo enviaré, pero mientras pienso un final, espero el mío mismo y el de todos los humanos, para bien de los vegetales y el resto de animales irracionales.
Un beso.
PD: Para contrarrestar el tono negativo, poco amable y nada esperanzador de este texto se me ocurre acabar con un chiste de Woody Allen: ¿Cual es el animal que una vez muerto da vueltas? respuesta: el pollo asado.