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| Anselm Kiefer, La herida mintió. 1982 |
Hola:
Mientras escribo estas líneas pienso en Ío, el satélite natural en el que nací hace un montón de años. Puedes llamarlo morriña, añoranza, melancolía; es posible que se trate de algo de eso, pero también es admisible otra teoría: que no me encuentre demasiado bien viviendo en esta clase de planeta corporativo donde se rinde culto de una manera caótica y desmesurada al dios dinero y donde cada uno de nosotros sólo valemos lo que tenemos ahorrado en el banco. La existencia biológica en la tierra ya no tiene demasiado sentido. Podía haber sido diferente, pero la apatía y cobardía humana no conoce límites. Y contemplo cada día cómo nos vendemos por un bienestar absolutamente falso, desperdiciando con regocijo inusitado las formas de supervivencia lógicas, escabulléndonos del tiempo y sus movimientos subsiguientes por medio de trampas y mentiras que engrandecen a esa gran aliada llamada soledad absoluta, esa amiga impredecible que transforma el futuro en flagelación y naturaleza muerta.
El crucigrama no puede resolverse, tiene un error de concepción; su verticalidad es errónea y la plantilla está desequilibrada. Intento deshacerme de la amenaza que implica esa inercia negativa pero una lágrima sumisa me retiene. El éxtasis de su significado se me antoja como una burla imprudente, la estela de los muertos, el coro nocturno, la sombra que envuelve mi reflejo en el espejo, las horas pasadas repletas de conocimiento o los símbolos del sueño, del movimiento, de la percepción que sutilmente encadena nuestra posibilidad de huida.
Trago saliva y al mismo tiempo me hago pedazos. Configuro la lógica pero rechazo su propio significado. Me estremezco cuando me pierdo, pero siempre, de alguna forma, estoy desorientado ¿En qué clase de monstruo me estoy convirtiendo?
Besos.