febrero 2021

Kazimir Malevich. Fat man (1913)

Amiga:

¡Estoy diseñando un calzoncillo con tirantes! Al mismo tiempo intento terminar un falso texto de iniciación a un culto inexistente y un cuentecito sobre unos tipos desconcertantes. Los primeros croquis del calzoncillo son absolutamente secretos y el falso texto de iniciación está en una fase de anquilosamiento francamente decepcionante. Sin embargo, el cuento sobre los tipos desconcertantes está prácticamente finiquitado. Por esa razón me siento henchido de alegría por poder transcribirte un párrafo, como hago casi siempre que escribo algo, para que me ofrezcas tu valiosísima opinión. 

«El gran don de Lomulio era saber adelgazar, pero para poder hacerlo, obviamente antes debía engordar. Ahí es donde entraron en su vida Moradalá y sus socios cebadores, Artulino y Cosmutín, como ayudantes en las hazañas endocrinales. Soy consciente de que una gran parte de los libros que se han escrito sobre los atiborramientos y emagrecimientos de Lomulio pasan por alto el fundamental trabajo de Moradalá y sus acólitos, aduciendo que para quitarse los kilos, este simplemente utilizaba asafétida para producirse tanto el vómito como algunas dispersas diarreas y así arrojar fuera de su cuerpo todo lo que se introducía por la boca. Sin embargo no es más que una bonita patraña. Una falacia exquisitamente orquestada por Brumalio, desacreditador profesional y embustero polivalente.»

Annibale Carracci. La carnicería (1585)

Amiga mía:

Estoy convencido de que algún día dejaré de cacarear. Y de torpedear. Y de obstaculizar, acibar, intimidar, odiar, instrumentalizar, decepcionar, manipular, contraargumentar, plagiar, ideologizar, abroncar, descontextualizar, zurrar y descalandrajar. Y también de ñatear. Y de entrerrenglonar. Y por supuesto, de desespañolizar y descrucificar. Pero hasta que llegue ese inconcebible momento, voy a continuar cacareando, torpedeando, obstaculizando y todos los anteriores putos «andos», con la algolágnica excepción de los dos últimos, pues voy a continuar desespañolizando y descrucificando porque me sale de los huevos. Estoy harto de tanta España, de tanta águila, de tanto toro de Osborne. Y sobre todo de la cantidad, en proporción y porcentaje, de borregos de Dios y de sus carminativos cerebros repletos de refectorios, cilicios, tesauros y embustes.      

Que así se escriba y así se cumpla, ¡coño! 

Pablo Picasso. Cabeza de caballo (1962)

Querida:

En ocasiones, sobre todo cuando me siento con ganas de desperdiciar algunos de mis innumerables momentos, leo algunos de los emails que me envían los lectores. Afortunadamente, más de las tres cuartas partes de esos textos están redactados con corrección y prácticamente no tienen faltas de ortografía. Sin embargo, con cierta persistencia profunda y significativa recibo un número indeterminado de correos electrónicos cuyos autores deberían ser condenados a sufrir escalofriantes hisopados anales más o menos continuos en el tiempo. Cuando tengo que sufrir, o mejor, cuando mis viejos y cansados ojos sampaku tienen que sufrir dicha transgresión intelectual, propiciada o no por Titivillus, suelo terminar perdiéndome en ensoñaciones genuinamentes catárticas, absolutamente caóticas e intencionalmente grandilocuentes.

Por si eso no fuera suficiente, me refiero a la lectura como arte de la mortificación, suelo finiquitar cada uno de mis procesos degenerativos con lo que yo llamo «presunción grandiosa», que no es más que una autosublimación imperfecta desarrollada y perfeccionada en ese ambiente aterciopelado repleto de falsas mariposas y asfódelos imaginarios en el cuál me muevo con cierta soltura errática y patológica al mismo tiempo.

Y mientras los espacios se curvan como si fueran ondas electromagnéticas, los alambres de púas que crecen estériles alrededor de los soportales de mi apatía defecan maromas sobre los muros de mi inconsciencia. Necesito cristalizarme. Desearía tanto solidificarme. O escarcharme. Por lo menos concretarme en un endurecimiento francamente palpable. Quiero decir, ahora soy un puñado de sal nauseabunda y corrompida mezclada con varias medidas de agua sucia. ¿Por qué tengo que seguir con esta farsa venática que se intensifica abierta y claramente mientras los ejes horizontales, producidos por mi sangre eyectada por un corazón pamemo y zonzo que desea dejar de latir para siempre, son sistemáticamente paralizados por las cartilaginosas intenciones de esa fuerza desconocida llamada fatalidad?  

Te lo juro, sería capaz de dar un euro al que me respondiera a la anterior pregunta…