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| Arthur Clifton-Goodwin, The Barnstormer Old South Theater Boston. 1918 |
Querida:
A veces, mientras contemplo mi actuación en el inmenso escenario que amuebla la existencia, no puedo dejar de exteriorizar una sonrisa burlona, más parecida a una mueca de dolor que a una manifestación de júbilo. Aunque conozco de memoria el papel, continuamente pienso en el tercer y último acto, repleto de figurantes sin frases, sin una interacción especial dentro de la acción secundaria y que parecen creados únicamente para justificar mi absoluta indigencia emocional. Pero mientras las bambalinas que cuelgan en segundo plano se mecen movidas por los deseos equivocados de sus actores principales, una especie de resentimiento impuro permanece aletargado y atrincherado en una esquina silenciosa fuera del proscenio. ¡A veces pienso que hay una fuerza superior que impide que se deslice el telón! Puedo sentir el cansancio del público, sodomizado por las parrafadas de un guion previsible, redactado a toda prisa dentro de un conjunto escenográficamente mediocre y adquirido a precio de saldo a algún traficante de utilería sin escrúpulos. Pero no puedo hacer nada; si de mí dependiera devolvería el precio pagado por cada una de las entradas vendidas, con los intereses grabados con sal de lágrimas en el reverso.
El cansancio y el aburrimiento me rodean como una alambrada en un muro. Distingo cada uno de los movimientos que intento, pero soy incapaz de desarrollar una continuidad que los transforme en provechosos. Generalmente recojo los pedazos y los guardo en un cajón con el vano pretexto de reconstruirlos, pero ¿cómo voy a ser capaz de recomponer algo que me ha sido impuesto? Estoy rodeado de sombras dispersas, distraídas y ausentes. Estoy… por lo menos eso es lo que parece.
Un abrazo.