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Vassily Kandinsky, Komposition VIII. 1923
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Hola:
Tenía pensado empezar este email con una preciosa paronomasia acerca de la munificencia y sus onerosas consecuencias, sobre todo cuando la tiflosis intelectual infiere en la forma y en el contenido de nuestros pensamientos, pero a última hora he decidido sustituir esa divagación vulgar y bastante indigna de un cerebro desgastado como el mío por una que, en estos momentos de crisis y estulticia política sin sentido, puede hacerte recordar todos esos instantes que he dedicado a convencerte de que la existencia, tal y como la conocemos, es una venganza biológica premeditada y no un placer disfrutable. A veces, cuando te escucho divagar sobre este tema no puedo dejar de pensar que abusas de la suspensión de incredulidad como una especie de salvoconducto hacia el anatema de la verdad inconsistente, es decir, esa verdad a medias, ese dolo pluscuamperfecto que hace que te sientas útil en una sociedad que nos valora más como ganado consumista en lugar de sujetos libres y con capacidad infinita para reflexionar.
Con este texto no quiero interferir en tu concepción heliocéntrica, pues me conoces y sabes cuánto odio a la gente que se cree en posesión de la verdad absoluta, pero sí ayudarte a que reconsideres esa felicidad forzada y previsible que distorsiona el maremágnum de ideas preconcebidas, aunque con una cierta e inconstante lucidez saturnina, y arremete contra cualquier clase de idea negativa, simplemente porque aún crees que la negatividad es un veneno y no una forma de pensamiento avanzado y consistente.
Tampoco quiero que creas que tras estas líneas pedantes y resabiadas se esconde un ejercicio cíclico y cínico a partes iguales sobre el valor del pensamiento negativo en un mundo incivilizado que se derrumba con una precisión alarmante, aunque en parte esa es la idea que tengo en mente. Podría endulzar la bilis o incluso transformarla en edulcorante, pero entonces, toda esta sarta de congruencias indiscutibles no serian más que otra mentira. Una mentira perturbadora e inquietante, un cuento no ficcional no apto para soñadores e idealistas, en resumidas cuentas, una cicatriz proliferativa en tejido epitelial sano.
Cuanto más sensible tiene el espíritu un observador imperturbable, tanto más se entrega a los infortunios y desventuras que enciende en él esta cadencia disonante y estridente llamada angustia. En ese preciso instante, una especie de alucinación amarga, trascendente e insondable se apropia de sus percepciones, y él se abandona con un desorbitado arrebato en la totalidad de esa serie de ideas con las que, de alguna manera, se siente identificado. Entonces, todas las sensaciones preestablecidas escapan a él; no se siente más que en la absoluta carencia. Por eso es necesario que alguna casualidad exclusiva limite sus planteamientos y ajuste su fantasía, intuición o como quieras llamarlo, para que pueda analizar por porciones ese universo particular y potencialmente personal que se afanaba a interpretar.
Llegados a este punto sin retorno, no puedo dejar de expresarte la inquietud confusa y contradictoria que experimento cuando pretendo comportarme como no soy, simplemente para no herir los corazones de papel mojado de la mayor parte de la gente que me rodea. Pero tras vanos e inconexos intentos de rehabilitar mi nociva percepción de los acontecimientos, surge como un maremoto la inquietud insípida y enojosa que hace que me replantee el principio y el final y no dude en traspasar de una manera demencial y arrebatadora las barreras naturales de la inconsciencia.
Esto es todo lo que puedo expresarte sin tratar por todos los medios de justificarme. Ya no creo en la justificación como remedio al libre raciocinio. En estos momentos de mi vida, intento morir sin llevarme a nadie conmigo.
Un beso.