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| Pablo Picasso. Cabeza de caballo (1962) |
Querida:
En ocasiones, sobre todo cuando me siento con ganas de desperdiciar algunos de mis innumerables momentos, leo algunos de los emails que me envían los lectores. Afortunadamente, más de las tres cuartas partes de esos textos están redactados con corrección y prácticamente no tienen faltas de ortografía. Sin embargo, con cierta persistencia profunda y significativa recibo un número indeterminado de correos electrónicos cuyos autores deberían ser condenados a sufrir escalofriantes hisopados anales más o menos continuos en el tiempo. Cuando tengo que sufrir, o mejor, cuando mis viejos y cansados ojos sampaku tienen que sufrir dicha transgresión intelectual, propiciada o no por Titivillus, suelo terminar perdiéndome en ensoñaciones genuinamentes catárticas, absolutamente caóticas e intencionalmente grandilocuentes.
Por si eso no fuera suficiente, me refiero a la lectura como arte de la mortificación, suelo finiquitar cada uno de mis procesos degenerativos con lo que yo llamo «presunción grandiosa», que no es más que una autosublimación imperfecta desarrollada y perfeccionada en ese ambiente aterciopelado repleto de falsas mariposas y asfódelos imaginarios en el cuál me muevo con cierta soltura errática y patológica al mismo tiempo.
Y mientras los espacios se curvan como si fueran ondas electromagnéticas, los alambres de púas que crecen estériles alrededor de los soportales de mi apatía defecan maromas sobre los muros de mi inconsciencia. Necesito cristalizarme. Desearía tanto solidificarme. O escarcharme. Por lo menos concretarme en un endurecimiento francamente palpable. Quiero decir, ahora soy un puñado de sal nauseabunda y corrompida mezclada con varias medidas de agua sucia. ¿Por qué tengo que seguir con esta farsa venática que se intensifica abierta y claramente mientras los ejes horizontales, producidos por mi sangre eyectada por un corazón pamemo y zonzo que desea dejar de latir para siempre, son sistemáticamente paralizados por las cartilaginosas intenciones de esa fuerza desconocida llamada fatalidad?
Te lo juro, sería capaz de dar un euro al que me respondiera a la anterior pregunta…