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| Theodule Ribot. Le cuisinier comptable (1862) |
Querida:
Esta mañana he estado escribiendo poesía con panceta ahumada. Bueno, en realidad la he escrito con el teclado, aunque escuchando completamente ensimismado el burbujeante chisporroteo que emitían las finas lonchas de beicon curado mientras se freían a fuego lento sobre la sartén de teflón. Los siguientes versos fueron pensados y redactados durante los dos minutos y medio que duró el proceso.
¡Al final no vendrá nadie!
Todos a los que esperaba han dejado de ser,
estar,
parecer,
aparentar,
y lo que es más arriesgado,
pensar.
Una vez di cuenta del tocino y me limpié las comisuras de los labios con una servilleta de tela, llegué a la conclusión de que tanto el procedimiento creativo literario como mis técnicas culinarias necesitaban de un arrobamiento ontológico. Por esa razón decidí aprovechar el aceite del cerdo para freír dos huevos frescos a los que añadí un poco de sal yodada. La operación no duró más de tres minutos. Mientras esperaba que el huevo se enfriara un poco me senté y escribí la segunda estrofa.
Las circunstancias esqueletizadas
se aparecen ante mi puerta
como un resplandor iluminando una carretera oscura.
Por supuesto, después de quedarme plenamente satisfecho con los tres versos me zampé los huevos y rebañé el plato con los dedos, pues ya no me quedaba pan. Mientras me chupaba el índice y parte del pulgar recordé que aunque generalmente mi determinación es inquebrantable, inalterable, inexpugnable e inexorable, en ocasiones sentía la imperiosa necesidad de yacer y gemir. O reposar y llorar. O tenderme y suspirar. De repente llegué a la conclusión de que lo mejor que podía hacer era tumbarme en el suelo, masturbarme y patalear. Pero antes debía finiquitar el maldito poema, así que volví a ponerme con él, no sin antes recoger los platos y cubiertos de la mesa y procurarme una servilleta de papel donde depositar mi semen.
¡Al final continuaré solo!
Todos a los que conocía han dejado de reconocerme,
quererme,
abastecerme,
conmoverme,
y lo que es mucho mejor,
joderme.
Y eso fue todo, amiga mía. La próxima vez que me haga otra paja iré directo al grano, así me evitaré tener que pasar por las putas poesías y los jodidos cursos de ancienne cuisine. Te lo jura o promete…
Greg