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| Emil Robinson |
Hola:
Lo primero que hago todas las mañanas nada más levantarme es mirarme al espejo, pero no en un vano intento de verme guapo cuando me reflejo, sino para demostrarme a mí mismo que todavía estoy vivo. Y debo estarlo porque puedo ver el vaho que desprende mi respiración dibujando extrañas figuras en la superficie de la luna del cristal. Pero, si yo soy yo, es decir, la imagen que se refleja delante de mí, y ese «yo» es el que, de alguna manera, dicta mis hechos y circunstancias, ¿cómo es posible que sienta tan poco aprecio por él? ¿Es quizá que la pose, la pompa y el éxtasis infinito lo están convirtiendo en una especie de figura inmóvil repleta de prejuicios que huye despavorido de los efectos y sensaciones que son necesarias para sentirse real y vivo? O puede, aunque suene estúpido, que yo sólo sea NINGUNO, o incluso NADA. Desde luego, de una cosa estoy seguro: soy lo que no quieres ser tú, o lo que alguien fue alguna vez, pero siendo lo que sea, no puedo dejar de angustiarme por lo que puede llegar en cualquier momento: la caída.
Es posible que las palabras anteriores te suenen a lamento incontrolado de un idiota que lo tiene todo, o casi todo y no sabe cómo utilizarlo. Tenga todo, algo o incluso nada, no poseo lo que necesito. No tengo el poder para desgarrar mis intenciones, ni siquiera puedo detenerlas por un instante. Razonar es un veneno y escuchar las reflexiones de mi silueta reflejada, una traición. Traición a la perfecta autosuficiencia que orgullosamente debería exhibir triunfante; traición al espíritu de la sensatez y de la piedad individual, un cuchillo afilado por el que me gusta pasar la lengua…
Mientras las sonrisas que se esconden en algún lugar inaccesible cobran vida para morir al instante, los destellos de la energía se esfuerzan por encontrar razones. Algunas sirven para justificar la imprudencia de los actos, otras, simplemente conmemoran la inutilidad de la prudencia, estableciendo unos parámetros inamovibles y elevándolos al estatus inquebrantable de dogma de fe.
Lo primero que hago todas las noches antes de acostarme es un misterio. Nadie nacido de útero materno debería descifrar sus secretos, pero mientras algunos los fabrican especialmente para que puedan ser admirados, yo no encuentro motivos suficientes para atreverme a decodificarlos.
Un abrazo.