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| Sam Francis. Bright nothing (1963) |
Estimada amiguita mía:
No hace ni siquiera media hora que me encontraba en lo que se podría denominar una «posición gibosa», la misma que tiene la luna desde hace un par de noches. Por supuesto mi postura no era tan rielante y el fulgor de mis ojos se parapetaba tras unos párpados repletos de lágrimas, algunas contenidas y otras que se deslizaban a través de las comisuras oculares. Cuanto más intentaba aplatanar mi cuerpo, más se anaranjaba o manzaneaba, hasta que llegó un punto en que se transformó en algo parecido a un rambután no demasiado peludo y sentí ganas de devorarme a mí mismo. Por esa razón me levanté de un silencioso salto y decidí mirarme al espejo y contarme un par de mentiras. La primera no pude creérmela, pues era demasiado difamatoria, pero la segunda me dejó sin habla. Espera… no es cierto, fue la primera la que me dejó sin habla y la segunda la que no quise creer, aunque en realidad, y analizada media hora después, se me antoja más sensata que la otra. Tras tragar saliva y escupir los restos sobre el parquet del suelo, intuí que algo no funcionaba dentro de mi cabeza. O quizá había algo o alguien residiendo allí, por lo que sentí que tenía que convencer a ese o esos moradores encubiertos de que abandonaran amablemente su cubículo -que no era más que una parte muy importante de mi anatomía- y se fueran a buscar otra cabeza a la que no le molestara en absoluto ser avasallada.
No te cuento mis intimidades menos admirables para que pienses que estoy completamente loco, porque no lo estoy. Me divierte que el resto del mundo crea que soy un tipo raro con serios problemas mentales, sociales, morales y anales, porque eso da más caché a mi leyenda. ¡Ahora ya sabes por qué me suelo comportar como un jodido excéntrico! Tú me conoces, aunque conoces mejor mis túbulos seminíferos que mi sesera. ¡Las mentes no eyaculan! Ya sabes lo que quiero decir. O puede que no. O puede que no sepas a qué me refiero y que la asquerosa verdad es que yo soy una especie de paranoico, retrógrado, alexitímico y esquizotípico. ¡Pero por lo menos no padezco el Síndrome de Cotard! Si tuviera que puntuar mi vida del 0 al 23, me pondría un 22. Si tuviera que puntuar mi mente del 0 al 17, me pondría un 18. Si tuviera que puntuar tu vida, tu mente, tu muerte y tu paladar vicioso, me desmayaría de mentirijillas para que no te sintieras mal por la valoración. ¡La verdad escarba como un topo!
Ayer me escribió un email nuestro nuevo presi del Gobierno preguntándome si me gustaría ser ministro de la nueva cartera de psicosis tóxica retroactiva. No le contesté porque en ese momento estaba a mitad de un brote psicótico esquizoafectivo. Si en lugar de ofrecerme ese ministerio me hubiera propuesto ser su cocinera, seguramente tampoco le habría contestado, pero hoy sería el único difálico-coprolálico del mundo que ha rechazado un chollo.
Te quiere (sobre todo cuando me prestas dinero)
Greg von Hez