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| Diego Velazquez, El bufón Calabacillas (1637-39) |
Amiga:
No puedo dejar de pensar en la suerte que tienen los mondadientes. Alguna vez pertenecieron a un árbol, fueron madera e incluso, mucho antes, la savia verde recorrió la totalidad de sus superficies, ahora relegadas a segundo plano gracias a los seductores poderes de la seda dental fabricada con teflón o polietileno. Pero también pienso en los trapos de cocina, cualquier clase de mueble o incluso los inodoros. Si yo hubiera sido una taza de váter, no tendría que haber visto lo que he visto, pasado por lo que he pasado. No olvides que los culos no dicen gilipolleces, pues no poseen cerebro. ¡Soy humano! Y me lavo la cara todas las mañanas nada más despertarme, pero ni aún así puedo despabilarme de la catarsis que produce pertenecer a una manada de imbéciles que caminan de forma bípeda, aunque podrían desplazarse perfectamente deslizándose sobre las heces que defecan cada vez que intentan demostrarse que son los cracks de la Creación.
Si hubiera sido un didelfo, por ejemplo, en estos instantes tendría una serie de preocupaciones que no poseo como «monito con cerebrito» y con omnímoda capacidad para hacer cualquier cosa. Y por mucho que me concentre pidiendo a los demonios malignos que provoquen la erupción del volcán Eyjafjallajökull para que su flujos piroclásticos cubran por completo todas las imbecilidades, y de paso a los que con esmero las fabrican, no puedo dejar de pensar que hemos sido creados simplemente para acabar con todo, de la forma más lenta posible.
A menudo, cuando escucho una gilipollez, no puedo dejar de curvarme de la misma forma que lo hace un muón cósmico dentro de un campo electromagnético; por esa razón mi cuerpo se asemeja a una circunferencia y, lo que es peor, razona como una curva cerrada que ha asesinado a su propio centro, y que liberada de mantener la distancia, se ha entregado a una orgía de sangre con el contorno más cercano y apetecible.
Podría seguir despotricando sobre mi tema favorito pero en estos momentos me están entrando náuseas. Quizá debería guardar en el arcón las putas gafas de sol y llorar algunas lágrimas amargas mientras miro a la cara al Deus Sol Invictus y le culpo de todos mis pecados, de los tuyos, y de los de cada uno de los millones de cretinos que intentan por todos los medios ser los mejores, los más fuertes, los más guapos, los más…
Un saludo.