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| Rembrandt, El descanso del filósofo. 1631 |
La idea como concepto subjetivo e independiente
La solemnidad de una idea es proporcional a la furia con que ha sido concebida. Podemos construir con esfuerzo una representación conceptual de algo que se halle en nuestra mente, pero mientras ese esbozo va tomando forma, sufre una transmutación que lo degenera, lo corrompe y vicia sus propósitos. Entonces, la reflexión se hace innecesaria e irreal; no importa la inmaterialidad teórica, no importa la perfección ni el infinito. La idea nace de una naturaleza que goza de la falta de decisión y que sólo persigue un único fin: la sustitución retrógrada de la percepción como único gesto elegante hacia el receptor de dicho pensamiento. Personalmente, prefiero asesinar la materia antes que elaborar una mentira prefabricada con el vil propósito de imaginarme libre. Es quizá por esa razón por la que no puedo proyectar un principio elegante o una coda que determine una causa, un motivo, un móvil, ni siquiera un origen o una conclusión.
Intento razonar, pero mientras me esfuerzo por dotar de sentido a las ideas, éstas huyen despavoridas del tormento que significa la propia creación. Transcendencia ontológica, psicología lógica. ¡Es tan fácil escabullirse de los propósitos! ¡Es tan sencillo alabar las estulticias de la esencia! Sentado ante un papel en blanco me siento como una bestia que huele la sangre; sintetizo para luego recapitular, invento para no tener que imitar, pero mientras el vigor y el sacrificio lamentan las horas perdidas, el desánimo conquista la fortaleza, convirtiendo la fe en en duda e inseguridad que trastocan por completo la pretensión inicial.
Toda idea debería de significar algo, aunque sólo fuera el dolor del sinsentido más angustioso y desesperanzador de la propuesta. El credo o la doctrina deberían bastar para conseguir una satisfacción anónima, pero el poder del nombre y apellido tiene tanta fuerza, arrastra tanto ego…
Estiro las manos y encuentro el silencio. Junto a él, puedo sentir la fragancia del fracaso. Hace años que conozco las soluciones aunque no hace más que unas pocas horas que soy capaz de visualizarlas. Recorro las palabras torpemente escritas sin detenerme a acariciarlas. Me arrodillo en una genuflexión forzada y entonces comienza la transustanciación de las lágrimas amargas, esa especie de eucaristía infinita en la que puedo sentir la opacidad de lo inclasificable e impreciso. En ese instante es cuando realmente siento que no valgo para nada, sencillamente porque formo parte del círculo de la insuficiencia, de la ignorancia, en pocas palabras: del vacío presuntuoso y trivial.
Si tuviera la suficiente fuerza de ánimo como para romper en mil pedazos en esqueleto de Platón, sin duda lo haría. Si pudiera sentir el gozo que se experimenta descuartizando una idea por el mero hecho de alcanzar la omnipotencia, es posible que todos esos colores trazados torpemente cobraran una firmeza esplendorosa y humana. Si pudiera utilizar el talento que exhibo para negativizar las crónicas axiomáticas de la ilusión para retornar al origen, es posible que la bilis que escupo se convirtiera en fluido o linfa.
El principio fundamental del orden y del destino carece de la autosuficiencia devastadora que inculpa la justificación existencial como medio para adquirir esa extrema racionalidad que defienda el uso de la idea como la única posibilidad del discernimiento, ese execrable vocablo que implica diferencia. Si estuviera en mis manos el poder elegir, sin duda optaría por el instinto y la intuición antes que someterme a los tabús e impedimentos que nos clarifican como adalides de la voluntad y el libre albedrío.