Email del 6 de enero 2021 – El despotricador anhedónico

Jackson Pollock. Number 5 (1948)

Querida:

Este es la canción del cinco. ¿Cuántos son cinco?
(Ábrete, Sésamo)

1-Debajo de una maceta que alberga un ejemplar mediano de drácena escondo mi última lista con ejemplos de oximorones revisada y ampliada el 23 de febrero del año pasado. Podría haber utilizado varias páginas de Word, pues la relación es bastante extensa, pero entonces me hubiera asemejado a un tipo normal y corriente. Ya sabes cuánto me esfuerzo para tratar de no ser confundido con un sujeto anodino del montón, de esos que hacen las mismas cosas a las mismas horas día tras día y que terminan cada jornada dando un disruptivo beso tan frío como la muerte a su pareja sentimental. ¡Quiero ser raro! ¡Raro de cojones! Más raro que un caramujo descoritado. O por lo menos tan raro como madame de Meuronwith.

2-Voy a resolver esto. Debería haberlo solucionado hace dos o tres décadas, pero en aquellos tiempos solo me preocupaba de que me la chuparan como mínimo un par de veces cada 24 horas. Sí, sé que con mis palabras me estoy delatando, o por lo menos determinando cómo era yo en el espacio de tiempo que abarcó desde que tenía veintipocos hasta que cumplí los treintaymuchos. ¡Recuerdo cada una de las felaciones que me han hecho desde que Dámasa «la felatriz tricotilomaníaca» me proporcionó el primer orgasmo de mi vida! Sin embargo me es francamente dificultoso rememorar cómo, cuándo, y a qué afortunada le ofrecí la primera corrida, aunque a veces creo que nunca he proporcionado una corrida que pudiera ser tildada de mítica. Más que nada porque no creo que existan los orgasmos supremos, y mucho menos asíncronos, sobre todo si uno o una intentan llegar al éxtasis mientras piensan que esta puta vida es absolutamente finita y el dolor extraordinariamente supremo.

3-La última vez que caminé por un ventisquero casi no lo cuento, pues la nieve me llegaba hasta por encima de la rodilla y el pueblo más cercano se encontraba a más de 12 kilómetros. Lo curioso del caso es que aunque todo es una burda patraña, pues sucedió en un pesadillesco sueño, todavía siento que estuve en peligro realmente. Y cuando relato mi falsa aventura a cualquier incauto, por supuesto adornada con un sinfín de perifollos, entonces, es cuando realmente siento que si existen los mentirosos es nada más que para complacer a los cándidos. No puedo llegar a imaginarme cómo sería la existencia de estos últimos, y hay un número escalofriante de ellos pululando felices e indolentes por todas partes, si no tuvieran uno o varios hijos de puta farsantes rondándoles como espectros avanzados del Hic et nunc.

4-En mi opinión, o mejor debería decir, en opinión de alguna de las innumerables personalidades que viven dentro de mí (34 hasta el momento), nadie es lo que cree que es. Ni siquiera lo que cree que no es. Todos somos nadie y nadie es nada, por lo tanto todos somos nada. Si la nada implica vacío, entonces, el vacío, que no es más que una puta y desdentada carencia, es una característica meramente humana. Necesitamos sentirnos huecos, porque de esa manera experimentamos la maravillosa desocupación emocional que tantas alegrías nos suministra. Si fulanito no quiere, o por lo menos no lo demuestra, a menganito, este puede irse a un puticlub y gastarse la paga de cuatro años en una orgía descomunal. Sin embargo, si fulanito quisiese de verdad y con todo su corazón a menganito, bueno, podrían suceder dos cosas: primera, que menganito no fuese al puticlub porque se sentiría, de alguna forma, chantajeado emocionalmente. Segunda, que fulanito convenciese a menganito para que le acompañase al puticlub, y entre los dos dilapidar las pagas futuras correspondientes a un lustro y medio y los ahorros de toda la vida, en una inmensa bacanal repleta de sexo sucio y brebajes con más de 85 % de graduación alcohólica volumétrica.

5-Odio admitirlo, pero siempre que me siento marcadamente confuso, me siento marcadamente confuso.