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| Arnold Böcklin, «La isla de los muertos» (1886) |
12 Pensamientos horizontales no aptos para optimistas (meditados en posición decúbito supino).
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Por fin entiendo a los imbéciles. Viven para que los que aún no lo somos, transformemos a perpetuidad nuestro límites. Si no existieran, tendríamos que asumir su rol y entonces experimentaríamos la felicidad absoluta.
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Arranca una flor y todo tu mundo de mentiras y ficción adquirirá su verdadero poder. Escupe a un animal y notarás cómo cada insulso pedazo de vida recobra la fuerza necesaria para respaldar las razones y los sinsentidos, transformándolos en acciones justificadoras, que por otra parte, sólo son una ineficaz respuesta al hecho de sentirse útil y, sobre todo, demostrar que se está vivo, aunque por dentro sintamos moverse exaltados los estertores que anuncian el principio del final o lo que es lo mismo: la muerte y sus asombrosas consecuencias.
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El embrutecimiento racional con el que adornamos nuestras insulsas ideas no es más que un envoltorio opaco que nos sirve para ocultar la vacuidad esperpéntica de las falacias que, con total descontrol, se arremolinan en nuestro cerebro y que más tarde o más temprano descargaremos por la boca, sin importarnos el mal que éstas puedan causar, pues nada realza tanto un conjunto de heces como un puñado de moscas revoloteándolas.
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Existen varias maneras de envilecer un cerebro cabal y bienintencionado pero sólo existe una forma de llevar a la locura más abyecta a ese cerebro sano, robusto y activo: dispararle una verdad sin disfraces; clavarle una solución sencilla o envenenar su tristeza vital con unas gotas de falsa felicidad.
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De todos los pecados con los que la creación ha corrompido el orden natural de las cosas, la transformación de simio a humano es quizá la más perfecta dentro de su indescriptible poder de iniquidad y la única que inevitablemente tendrá terribles y justificadas consecuencias para el resto de habitantes inocentes, vivos o no, es decir, para los animales irracionales, los vegetales y los minerales.
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Entre los vicios ruines con los que los seres racionales llenamos de falsa dignidad nuestra conciencia, existe uno que destaca por encima del resto, quizá por su elevado grado de perfeccionamiento maligno, quizá por la forma de narcotizar los remordimientos. Algunos lo llaman imperfección moral, otros simplemente falta reprochable; yo lo llamo equivocación intestina, pues se desarrolla internamente, pero se puede encontrar definido en las enciclopedias como ingratitud, deslealtad o traición.
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¿Por qué vuelvo mi rostro inundado de tristeza y melancolía hacia la nada cuando un ser humano me mira? Lo que daría por No Ser, o por lo menos por ser parte de la nada, o como mínimo porque mi Yo más profundo y envilecido pudiera expresarse sin la autocensura que agarrota mi cerebro. Cuando intento expresarme cabalmente siento las cenizas del horizonte trazando incertidumbres, que lejos de perpetuarme como un paria asocial, me dibujan como un imbécil sin sentido, malcriado y disconforme con las normas establecidas. ¿Quién establece los preceptos que maldicen la eternidad? En estos momentos sólo puedo vislumbrar enfermedad y dolor sin límites y aunque ambas visiones deberían hacerme más fuerte, no puedo dejar de sentir pena por la inutilidad del camino recorrido, de los espacios infinitos, de las solicitudes internas.
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El poder del pensamiento no surge de la carne, sino de la bilis. El secreto del razonamiento es un vicio pernicioso del que tenemos que mantenernos alejados. El conocimiento sólo tiene un fin: el suicidio.
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Cuando el cerebro se ulcera, sólo queda la ignorancia y ésta nace corrompida, descompuesta y apesta a cualquier forma de vida que mantenga unos ideales. Lilith nos abandonó y ahora es tiempo de alejarnos de nosotros mismos. El deseo de muerte se transforma en una aproximación infinita hacia la vida, pero nunca deberíamos dejar de creer que la existencia tal y como la conocemos o la exprimimos equivale a mil muertes. Por eso es preferible vivir alejados de todo contacto racional y lustrar nuestra propia condenación porque al fin y al cabo, es nuestro seguro de vida.
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¿Puedes escuchar el ritmo de la muerte? ¿Puedes sentir el tacto de la eternidad? Yacer bajo dos metros de tierra es el camino más corto entre la nada aparente y el todo inexistente.
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He sufrido noches blancas que deberían haber sido oscuras; he caminado en sueños y he aullado de dolor. ¿Para qué me sirven los recuerdos? ¿Por qué mi pasado está envuelto en congoja? Enloquezco mientras intento adelantar el reloj pero las horas son pugnaces y no me lo permiten. Un espeso manto neblinoso oscurece la luminosidad de la inocencia vendida. Me ahogo pero no quiero dejar de ahogarme.