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| Paul Klee, «Error on green» (1939) |
Hola amiga:
Las equivocaciones se pagan, los errores incluso te hunden. Hay desaciertos que llegan a alterar el pasado, envilecer el presente y confundir irremediablemente al futuro. Un descuido, una errata en la forma en que concebimos las horas puede llegar a ser letal. Letal para el interior de uno mismo, mortífero para el aura, el halo, para el céfiro que rodea las figuras de los seres que de alguna forma son inocentes en el juego. Cometes un fallo y todos los colores, todas las formas se transmutan en indiferencia; cometes un fallo y ya no existe en el mundo una fuerza superior al propio equívoco con el suficiente poder para salvar la carne del fuego calcinador que sin descanso gotea desilusión, desengaño y frustración directamente en una vena principal. En la única vena que no acepta la cura como remedio; en la vena aislada que no necesita cuidados exclusivos de otro engañado a sí mismo para continuar con el autoimpuesto ciclo de vida-muerte que nos alimenta; en la vena de venas, maestra y mentora espiritual de los designios sin final concluyente, con un desenlace elegido por voluntad propia aunque vulgar en las formas y, sobre todo, con los riesgos meditados al mismo tiempo que cuestionados por alguna parte del cerebro que envalentonada lucha por no rechazar el desafío.
Los errores de apreciación y sobre todo, los de concepto, se atrincheran en la inexactitud de los recuerdos, pasan factura y a veces siembran veneno. Poseen cierto valor como adalides utópicos de lo que nunca pudo llegar a ocurrir, pero al mismo tiempo simplifican el dolor, el desconsuelo, el suplicio, transformándolos en falso gozo, fingida dicha y manipulada complacencia.
Los precavidos proclaman satisfechos que nunca se equivocan, los inteligentes están convencidos de que jamás podrán llegar a meter la pata y, mientras se ríen de su suerte extrema, los inútiles que arrastran esa cruz de calumnia, mientras el pánico les habilita como perdedores emocionales, lloran lágrimas agrias que se deslizan sin ninguna prisa hacia alguna parte.
Hubo un periodo en el cual fingir un desatino no estaba penado con un lamento; recuerdo esa época como la mejor de mi vida y pagaría cualquier precio por volver a ella. Es posible que las distorsiones temporales o cíclicas emborronen mi memoria y transmuten la complejidad real en ficción aparente o experimentación cuantificable; incluso es probable que la necesidad ruin esté tomando posesión de mis recuerdos como solución final a una cuestión inútil, insignificante y superflua. Quizá debería no ser tan susceptible y dedicarme a consumir el tiempo en este espacio aparente donde el pensamiento libre y humano no consuela, no transmite, no alivia…
Unos cuantos besos.