febrero 2012

Willem De Kooning, “Woman III» (1952-53)

Hola querida (este es un email arrabalero para mayores de 18 años):

Hoy he soñado que la alcaldesa de mi ciudad me contrataba para que le sujetara el pene mientras tendía la ropa. Desde que a los 32 años le diagnosticaron drepanocitosis, le gustaba que alguien se lo sostuviera cuando ponía a secar sus enormes bragas, fajas y camisones y yo no podía negarme; además pagaba bastante bien y me permitía lavarme las manos con gel de alcohol después de cada faena. El problema ha surgido en la segunda fase del sueño, cuando este ser me ordenaba que se lo sujetara también a tres de sus esclavos-amantes al mismo tiempo y yo me negaba en redondo, pues la cláusula del contrato especificaba claramente que mi labor como sujeta pichas sólo era aplicable si mi contratante o alguno de sus sexual y políticamente indeterminados amigos tendía la ropa al sol y con pinzas de plástico, pues las de madera dejan molestas marcas en la ropa. Si quieres que te cuente el desenlace de esta siesta criminal tendrás que esperar a que me reponga del ataque de nervios que en estos instantes paraliza mis manos, impidiéndome incluso sujetarme mi propia pilila mientras orino o la contemplo extasiado.

Existe una leyenda urbana que dice que si alguien, sobre todo si tiene un carácter hostil y disruptivo, nada más levantarse pisa una mierda de perro tiene muchas papeletas para que le toque la lotería, la primitiva, la bonoloto o el euro millón, o todas al mismo tiempo como a Carlos Fabra, pero también he escuchado por algún lado, otra que recomienda el suicidio como forma de purgación penitente a cualquier tipo o tipa que sueñe con falos fenilcetonúricos o bonos del tesoro al 5 %. La primera leyenda es tan tonta que nadie en su sano juicio podría creérsela y la segunda es sencillamente lamentable y poco cristiana en su concepción antropocentrista.

Lo que está fuera de toda duda es que mi cerebro necesita una clase de mantenimiento que nadie en este planeta es capaz de ofrecerme y que si la mayor parte de mis sueños o pesadillas están relacionados de alguna forma con el sexo y la deuda pública, es debido sobre todo al shock que supuso hace 25 años contemplar una foto que retrataba de manera contundentemente brutal la orlosis de una roedora hembra, y que encontré por casualidad tirada en el suelo en la sala de espera de un corredor de bolsa al que acababan de diagnosticar «engrosamiento de la submucosa rectal» (hemorroides).

Como podrás comprobar, este pequeño y ordinario email puede herir ciertas sensibilidades somáticas y, por qué no, causar parálisis facial a quien ose leerlo sin gafas. De momento me despido de ti hasta mañana, no sin antes recordarte una estupenda máxima de un tipejo llamado Confucio: «Leer sin meditar, es una ocupación inútil.

Abrazos.

Jean-Léon Gérôme, «Le Jour Du Jugement Dernier» (1897)

Amiga mía:

El juez Garzón tiene tres causas abiertas, o mejor «tenía» pues una le inhabilitó ayer mismo por prevaricación (dictar a sabiendas una resolución injusta) . Voy a contener la indignación y la rabia y voy a tratar de contarte como lo veo. Te decía que este sujeto integro y valiente tenía tres frentes abiertos con la justicia (¿justicia? ¡Ja!):

1) Las escuchas del caso Gurtel.
b) La investigación sobre los crímenes franquistas.
c) Las (supuestas) irregularidades en el patrocinio de las conferencias que dio en N.Y.

GURTEL
Se suponía que este caso iba a destapar una serie de mangoneos brutales en los que estaban metidos gente de diversas calañas, algunos de ellos de cierto «alto standing» político. Se daba por hecho que toda esta basura de estafadores iba a acabar en la cárcel y que, gracias a las largas manos de la balanza de la justicia (¿justicia? ¡Ja!), los ciudadanos de a pie íbamos a obtener una especie de venganza honesta, ecuánime y sobre todo, objetiva, aunque al mismo tiempo olíeramos los efluvios de conspiración defraudadora que se sitúa por encima de todos y que posiciona a nuestra maltrecha dignidad a la altura de la mierda, de la mierda de perro, de esa mierda que todos pisamos en alguna acera; la mierda que nos ensucia los botines nuevos y nos obliga a comprarnos otros pues resulta imposible de limpiar.

Ayer condenaron a Garzón con una inhabilitación que prácticamente acaba con su carrera. ¡El único actor del caso Gurtel que cae de la función ha sido el juez que intentaba hacer justicia!  (¿justicia? ¡Ja!). Me imagino que el champagne y las risotadas no dejarán de correr y producirse estos días entre el resto de intérpretes. Me imagino que los jueces que por unanimidad han golpeado los sueños de la gente de la calle se sentirán ahítos y satisfechos porque han administrado la ley.

CRÍMENES FRANQUISTAS
Vista para sentencia, esta causa infame perpetrada por fascistas empeñados en seguir ocultando los propios crímenes y al mismo tiempo negar una paz espiritual a las familias de los asesinados es una demencia de principio a fin. En este frente, el juez Garzón se enfrenta a una inhabilitación de veinte años por el delito de prevaricación que le imputan «Manos Limpias» y una asociación llamada «Libertad e Identidad». Llegados a este punto yo me pregunto: ¿quién cojones legitimiza a estas dos asociaciones ultraderechistas? ¿Y qué se puede decir del juez Varela y sus «ayuditas» a la acusación popular? ¿Para qué diantres sirve la justicia (¿justicia? ¡Ja!)?

Está claro que en este país la derecha recalcitrante y ortodoxa aún tiene un poder ilimitado. Mientras rinden culto y pleitesía al águila de sus trasnochadas banderas todavía esperan que un nuevo caudillo salvador pase por la piedra a aquel que ose no estar de acuerdo con sus doctrinas auxiliadoras; no les importa el precio a pagar, pues la poca moral que les quedaba la han empeñado en una injusta imputación que les hará un poco más fuertes, un poco más libres, un poco más…….

CONFERENCIAS EN NY
Unas conferencias que el juez dirigió entre 2005 y 2006, organizadas por el Centro Rey Juan Carlos de la Universidad de Nueva York son parte de la tercera causa abierta y posiblemente la más imbécil de todas, la que mantiene que Garzón se habría beneficiado del dinero que el Banco Santander aportó para financiar los cursos y bla bla bla, rechazar una querella contra el banco que le financió, bla bla bla. Está claro que ya ni siquiera a los jueces se les mide con el mismo rasero, pues al juez Marlaska (y a otros) se le perdona lo que a Garzón se le imputa. Tanto el Banco Santander como la Universidad de Nueva York niegan que se haya efectuado ningún pago, pero eso no es suficiente para el magistrado Marchena que ve contradicciones e inexactitudes en las declaraciones de Garzón como imputado.

Bueno, así es como yo lo veo. Tampoco quiero extenderme en este asunto que me da ganas de vomitar. Mientras se juzga a un juez honesto, los criminales de guerra o sus seguidores y los chorizos y ladrones se pasean libremente por nuestras calles descojonándose de la justicia (¿justicia? ¡Ja!).

Abrazos.

Paul Klee, «Error on green» (1939)

Hola amiga:

Las equivocaciones se pagan, los errores incluso te hunden. Hay desaciertos que llegan a alterar el pasado, envilecer el presente y confundir irremediablemente al futuro. Un descuido, una errata en la forma en que concebimos las horas puede llegar a ser letal. Letal para el interior de uno mismo, mortífero para el aura, el halo, para el céfiro que rodea las figuras de los seres que de alguna forma son inocentes en el juego. Cometes un fallo y todos los colores, todas las formas se transmutan en indiferencia; cometes un fallo y ya no existe en el mundo una fuerza superior al propio equívoco con el suficiente poder para salvar la carne del fuego calcinador que sin descanso gotea desilusión, desengaño y frustración directamente en una vena principal. En la única vena que no acepta la cura como remedio; en la vena aislada que no necesita cuidados exclusivos de otro engañado a sí mismo para continuar con el autoimpuesto ciclo de vida-muerte que nos alimenta; en la vena de venas, maestra y mentora espiritual de los designios sin final concluyente, con un desenlace elegido por voluntad propia aunque vulgar en las formas y, sobre todo, con los riesgos meditados al mismo tiempo que cuestionados por alguna parte del cerebro que envalentonada lucha por no rechazar el desafío.

Los errores de apreciación y sobre todo, los de concepto, se atrincheran en la inexactitud de los recuerdos, pasan factura y a veces siembran veneno. Poseen cierto valor como adalides utópicos de lo que nunca pudo llegar a ocurrir, pero al mismo tiempo simplifican el dolor, el desconsuelo, el suplicio, transformándolos en falso gozo, fingida dicha y manipulada complacencia.

Los precavidos proclaman satisfechos que nunca se equivocan, los inteligentes están convencidos de que jamás podrán llegar a meter la pata y, mientras se ríen de su suerte extrema, los inútiles que arrastran esa cruz de calumnia, mientras el pánico les habilita como perdedores emocionales, lloran lágrimas agrias que se deslizan sin ninguna prisa hacia alguna parte.

Hubo un periodo en el cual fingir un desatino no estaba penado con un lamento; recuerdo esa época como la mejor de mi vida y pagaría cualquier precio por volver a ella. Es posible que las distorsiones temporales o cíclicas emborronen mi memoria y transmuten la complejidad real en ficción aparente o experimentación cuantificable; incluso es probable que la necesidad ruin esté tomando posesión de mis recuerdos como solución final a una cuestión inútil, insignificante y superflua. Quizá debería no ser tan susceptible y dedicarme a consumir el tiempo en este espacio aparente donde el pensamiento libre y humano no consuela, no transmite, no alivia…

Unos cuantos besos.

Alex Katz, «A tree in winter»

Hola:

Tomarse unas vacaciones, aunque sean pequeñas como las que me he regalado yo, hace milagros en el alma y a veces incluso en el cutis. En estas dos semanas he empezado un montón de cosas, aunque por supuesto, no he terminado ninguna de ellas. El segundo día de retiro comencé a escribir un relato corto titulado «Gallinas húmedas» que trataba sobre un pollo andrománico que encontraba apetecibles a todas las gallinas, pero no me convenció el tratamiento y acabó en la papelera. Unos días más tarde lo volví a intentar y garabateé tres hojas de lo que podía haberse llamado «Tratado sobre la transubstanciación» que aún guardo en un cajón esperando, supongo, una dosis de Musa que no llega por ninguna parte. En cuanto a otros falsos comienzos que no estén relacionados con la literatura puedo contarte, sin temor a que me taches de «rarito,» que hace dos miércoles me matriculé en una universidad popular en la asignatura de bailes de salón, pero como el primer día me tocó de pareja una señora de ochenta y siete años que se reía sin parar cuando me contaba que había perdido la dentadura postiza en el geriatra, acabé por no acudir a las clases y dedicar ese valioso tiempo -a mi edad todo el tiempo es valioso- a practicar los viajes astrales inducidos químicamente.

Hace un frio del copón, me imagino que lo habrás notado; estoy por rescatar el calzoncillo largo de felpa y salir a la calle bien abrigadito, por lo menos en mis partes intimas, las más apreciadas ya que son las únicas que todavía me proporcionan placer, pues mi cerebro se encuentra en huelga racional sine die y acariciarme las plantas de los pies con una pluma sólo produce gozo y deleite al raquis y al cañón de la pluma (se ponen de un color rojo sinuoso que llega a dar grima y envidia).

La verdad es que no tengo demasiadas cosas que contarte; sigo tan pobre como hace quince días, tan tonto, tan aburrido y tan sumamente apoltronado, que no necesito nada más que un buen bostezo para sentirme a gusto conmigo mismo y, estarás de acuerdo, eso es algo que no todos los humanos pueden llegar a conseguir en una sola existencia. De momento me despido de ti hasta el próximo email que puede ser mañana, dentro de diez años o incluso esta misma tarde: los designios del hastío y la desgana son inescrutables……

Besos.