marzo 2012

Gregory Thielker, Looking Glass. 2008

Hola:

Llevo un buen rato observando cómo la lluvia moja las plantas, cómo las gotas se deslizan entre las hojas gordinflonas y carnosas de los sedums y crásulas. Mientras éstas humedecían e incluso, en algunos casos, empapaban los tallos y las ramas, he llegado a la conclusión de que mi forma antropomórfica no es más que un error de la Creación (¿Creación? Quizá naturaleza, no sé). La misma esencia o fuerza o como quieras llamarla, que creó a los vegetales y a los animales erró convirtiéndome en un ente humano. ¡Cómo me gustaría ser un kalanchoe o incluso un senecio! Podría interactuar con los elementos y mi única preocupación importante serían las cochinillas, las moscas blancas, las orugas o los pulgones.

Sigo contemplando el verdor de mis amigas al mismo tiempo que las ensoñaciones se deslizan por mundos aparentes pero inexplorados. Puedo ver la forma en que la hiedra se aferra a la pared, quizá en un vano intento por escapar a la semisombra; contemplo ensimismado la manera en que los aeoniums se esfuerzan en resultar atractivos, convirtiendo algunos de sus muchos brazos en inflorecencias psicodélicas que servirán de buffet libre a las abejas, avispas o mariposas. Mientras mis ojos se detienen sobre cada uno de los muchos habitantes del jardín, no puedo dejar de sentir una sacudida recorriéndome la espina dorsal cuando llego a la conclusión de que la libertad humana no es más que una ilusión estúpida inventada por una especie de fuerza enferma, un espejismo atornasolado en medio de un cosmos que se expande.

Parece que hoy no va a salir el sol, quizá debería volver a la cama y releer a Schopenhauer. También podría salir a pasear con un paraguas en las manos y alegrar el espíritu viendo cómo corre la gente para no mojarse la cabeza, la ropa, los sentimientos. Todavía no he decidido cómo malgastar las horas, pero es algo que no me importa en absoluto, pues el resto del día pertenece al futuro y yo estoy bastante ocupado con el presente, ese incierto «aquí y ahora» que, de alguna forma, no deja de ser un proyecto, una idea, quimérica e irrealizable.

Un abrazo, amiga.

James Ensor, The frightful musicians. 1851

Buenos días:

Voy a retroceder cerca de 20 años para contarte lo que me sucedió en una tienda de disfraces, yendo yo dispuesto a comprar uno para lucirlo en los carnavales, cuando aún, y puesto que era mucho más joven e idiota que ahora, creía en esas celebraciones estúpidas y decadentes. Por lo que recuerdo, el tipo que me atendió tenía un rostro parecido al de un espantapájaros al que hubieran sometido a una serie de electroshocks fallidos; intentaba mostrarse servicial, seguramente esperando una buena compra, pero había algo en él que indicaba que no era alguien normal, por lo menos según lo que cualquiera entendería por un comportamiento natural. Intentaré transcribirte lo que ocurrió sin florituras ni detalles imprecisos:

YO: Hola. Venía a comprar un disfraz de saltamontes…
EMPLEADO: Odio los saltamontes.
YO: Bueno, me parece muy bien, pero yo quiero un disfraz de saltamontes para los carnavales.
EMPLEADO: Odio los carnavales.
YO: Ejem, sí, claro. ¿Tienes disfraces de saltamontes?
EMPLEADO: Odio mi trabajo, pero si me preguntas si tengo disfraces de saltamontes, mi deber es mostrarte uno de tu medida y vendértelo, pero desgraciadamente no tengo disfraces de saltamontes.
YO: Bueno, qué rabia. ¿Y de luciérnaga?
EMPLEADO: Odio a las….
YO: ¿No me digas que también odias las luciérnagas?
EMPLEADO: Sí, me dan miedo.
YO: ¿Tienes o no tienes un disfraz de luciérnaga?
EMPLEADO: No, pero puedo mostrarte una remesa que recibí ayer. Hay de indio seminola, de cazador de forajidos y creo que incluso de sheriff.
YO: No me interesa vestirme de humano, sólo de animal. ¿Y de mariquita?
EMPLEADO: Odio las mariquitas.
YO: Vamos a ver si llegamos a un punto en el que podamos entendernos. ¿Tienes algún disfraz de insecto? Y ya sé que odias a los insectos…así que no me digas que….
EMPLEADO: Caray, ¿eres adivino?
YO: Te repetiré la pregunta lentamente, para que comprendas el significado: ¿tie-nes al-gún dis-fraz de in-sec-to?
EMPLEADO: No, pero puedo mostrarte uno sensacional de cuatrero.
YO: Te he dicho que no quiero disfrazarme de humano, ¿me estás vacilando? Quiero un disfraz de animal. ¿Tienes algún puto disfraz de animal? Me da igual que sea de mamífero, anfibio, reptil o ave. Quiero un disfraz de bicho. Por Dios, ¿entiendes lo que te estoy pidiendo?
EMPLEADO: Odio a los bichos.
YO: Pues mira, yo te estoy empezando a odiar a ti…..
EMPLEADO: No deberías hacer eso, soy hipersensible. ¿Te interesa vestirte de sioux?
YO: ¿Pero qué es esto, una sucursal del Far-west?
EMPLEADO: ¿Por qué me tratas así? Yo no te he faltado al respeto. Soy una persona amable y trato de que salgas de aquí complacido.
YO: Mira, me esperan en Saturno, no puedo perder ni un minuto más contigo. Te recomiendo que te suicides lo antes posible….
EMPLEADO: (Sollozando) ¿Pero qué te he hecho yo? ¿Por qué me suceden estas cosas?
YO: Adiós, que tengas un buen día.
EMPLEADO: Odio los buenos días.

Por lo menos, cuando vivía en casa de mis padres, no tenía que preocuparme por estas imbecilidades, pues mi madre, supongo que como casi todas las madres, me compraba la ropa. Desde luego, no era de mi gusto, pero ¿y qué?: era ropa y servía para taparse, lo cual es cómico, pues a mi me encanta ir destapado.

Un abrazo.

Rembrandt, El descanso del filósofo. 1631

La idea como concepto subjetivo e independiente

La solemnidad de una idea es proporcional a la furia con que ha sido concebida. Podemos construir con esfuerzo una representación conceptual de algo que se halle en nuestra mente, pero mientras ese esbozo va tomando forma, sufre una transmutación que lo degenera, lo corrompe y vicia sus propósitos. Entonces, la reflexión se hace innecesaria e irreal; no importa la inmaterialidad teórica, no importa la perfección ni el infinito. La idea nace de una naturaleza que goza de la falta de decisión y que sólo persigue un único fin: la sustitución retrógrada de la percepción como único gesto elegante hacia el receptor de dicho pensamiento. Personalmente, prefiero asesinar la materia antes que elaborar una mentira prefabricada con el vil propósito de imaginarme libre. Es quizá por esa razón por la que no puedo proyectar un principio elegante o una coda que determine una causa, un motivo, un móvil, ni siquiera un origen o una conclusión.

Intento razonar, pero mientras me esfuerzo por dotar de sentido a las ideas, éstas huyen despavoridas del tormento que significa la propia creación. Transcendencia ontológica, psicología lógica. ¡Es tan fácil escabullirse de los propósitos! ¡Es tan sencillo alabar las estulticias de la esencia! Sentado ante un papel en blanco me siento como una bestia que huele la sangre; sintetizo para luego recapitular, invento para no tener que imitar, pero mientras el vigor y el sacrificio lamentan las horas perdidas, el desánimo conquista la fortaleza, convirtiendo la fe en en duda e inseguridad que trastocan por completo la pretensión inicial.

Toda idea debería de significar algo, aunque sólo fuera el dolor del sinsentido más angustioso y desesperanzador de la propuesta. El credo o la doctrina deberían bastar para conseguir una satisfacción anónima, pero el poder del nombre y apellido tiene tanta fuerza, arrastra tanto ego…

Estiro las manos y encuentro el silencio. Junto a él, puedo sentir la fragancia del fracaso. Hace años que conozco las soluciones aunque no hace más que unas pocas horas que soy capaz de visualizarlas. Recorro las palabras torpemente escritas sin detenerme a  acariciarlas. Me arrodillo en una genuflexión forzada y entonces comienza la transustanciación de las lágrimas amargas, esa especie de eucaristía infinita en la que puedo sentir la opacidad de lo inclasificable e impreciso. En ese instante es cuando realmente siento que no valgo para nada, sencillamente porque formo parte del círculo de la insuficiencia, de la ignorancia, en pocas palabras: del vacío presuntuoso y trivial.

Si tuviera la suficiente fuerza de ánimo como para romper en mil pedazos en esqueleto de Platón, sin duda lo haría. Si pudiera sentir el gozo que se experimenta descuartizando una idea por el mero hecho de alcanzar la omnipotencia, es posible que todos esos colores trazados torpemente cobraran una firmeza esplendorosa y humana. Si pudiera utilizar el talento que exhibo para negativizar las crónicas axiomáticas de la ilusión para retornar al origen, es posible que la bilis que escupo se convirtiera en fluido o linfa.

El principio fundamental del orden y del destino carece de la autosuficiencia devastadora que inculpa la justificación existencial como medio para adquirir esa extrema racionalidad que defienda el uso de la idea como la única posibilidad del discernimiento, ese execrable vocablo que implica diferencia. Si estuviera en mis manos el poder elegir, sin duda optaría por el instinto y la intuición antes que someterme a los tabús e impedimentos que nos clarifican como adalides de la voluntad y el libre albedrío.

Emil Robinson

Hola:

Lo primero que hago todas las mañanas nada más levantarme es mirarme al espejo, pero no en un vano intento de verme guapo cuando me reflejo, sino para demostrarme a mí mismo que todavía estoy vivo. Y debo estarlo porque puedo ver el vaho que desprende mi respiración dibujando extrañas figuras en la superficie de la luna del cristal. Pero, si yo soy yo, es decir, la imagen que se refleja delante de mí, y ese «yo» es el que, de alguna manera, dicta mis hechos y circunstancias, ¿cómo es posible que sienta tan poco aprecio por él? ¿Es quizá que la pose, la pompa y el éxtasis infinito lo están convirtiendo en una especie de figura inmóvil repleta de prejuicios que huye despavorido de los efectos y sensaciones que son necesarias para sentirse real y vivo? O puede, aunque suene estúpido, que yo sólo sea NINGUNO, o incluso NADA. Desde luego, de una cosa estoy seguro: soy lo que no quieres ser tú, o lo que alguien fue alguna vez, pero siendo lo que sea, no puedo dejar de angustiarme por lo que puede llegar en cualquier momento: la caída.

Es posible que las palabras anteriores te suenen a lamento incontrolado de un idiota que lo tiene todo, o casi todo y no sabe cómo utilizarlo. Tenga todo, algo o incluso nada, no poseo lo que necesito. No tengo el poder para desgarrar mis intenciones, ni siquiera puedo detenerlas por un instante. Razonar es un veneno y escuchar las reflexiones de mi silueta reflejada, una traición. Traición a la perfecta autosuficiencia que orgullosamente debería exhibir triunfante; traición al espíritu de la sensatez y de la piedad individual, un cuchillo afilado por el que me gusta pasar la lengua…

Mientras las sonrisas que se esconden en algún lugar inaccesible cobran vida para morir al instante, los destellos de la energía se esfuerzan por encontrar razones. Algunas sirven para justificar la imprudencia de los actos, otras, simplemente conmemoran la inutilidad de la prudencia, estableciendo unos parámetros inamovibles y elevándolos al estatus inquebrantable de dogma de fe.

Lo primero que hago todas las noches antes de acostarme es un misterio. Nadie nacido de útero materno debería descifrar sus secretos, pero mientras algunos los fabrican especialmente para que puedan ser admirados, yo no encuentro motivos suficientes para atreverme a decodificarlos.

Un abrazo.

Joan Miró, Figuras frente a una metamorfosis. 1936

Amiga mía:

Un ruido extraño acaba de despertarme; sonaba como un cruce entre los sonidos producidos por meteorismo intestinal de un elefante hidrópico, el grito de lamento de un condenado a muerte cuando se entera de que la han conmutado la pena capital y la exclamación de una beata santurrona cuando le enseñas el pene. En un principio, pensé que una supernova había colisionado con la tierra y corrí raudo y veloz a ponerme los calzoncillos, pero después de pensarlo seriamente, he llegado a la conclusión de que quizá ese sonido desquiciante sólo estaba en mi cerebro. ¿Y si lo que ha ocurrido es que estaba soñando que era un experimentador sónico que acaba de descubrir que los decibelios no existen? ¿Y si lo que ha pasado es que mi cerebro, hastiado de mis pensamientos egocéntricos, ha intentado un harakiri rápido y ha empezado a descomponerse? ¡No! Demasiados «y si»; francamente, prefiero no divagar gratuitamente con hechos improbables o que no tienen una explicación lógica, o por lo menos, coherente. Voy a tratar de centrarme. Analicemos los hechos desde el principio, fríamente: recuerdo que estaba soñando que una lombriz gigante trataba de comprarme una negligée de color azul que yo le había robado a un cura un mes antes mientras él dormía extenuado tras una orgía eclesiástica gay. En pleno regateo de precios, el anélido se sentía cansado y se recostaba sobre mi futón japonés y creo que es en ese instante del sueño cuando el estruendo me despertó. Por lo tanto, y después de bastantes disquisiciones, acabo de llegar a la espeluznante conclusión de que sigo sin saber nada del asunto y que como detective privado o psicólogo interpretador de sueños no tengo prácticamente ningún futuro. Pero, ¿y si resulta que estoy escribiendo recuerdos…? ¿Qué estoy haciendo? Me prometí a mí mismo hace unas pocas líneas que los putos «y si» quedaban prohibidos. Las preguntas que no tienen respuesta no son más que material en descomposición que no lleva a ninguna parte, es más, sólo tienen el valor que les damos en ese preciso momento y en lugar de ayudar a una resolución, someten al procedimiento racional a suplicios injustos que lo único que hacen es complicar y aturdir la idea inicial. ¡Voy a volver a intentarlo! Soñaba con una lombriz gigante, sí, y ahora recuerdo que ceceaba al hablar, por lo que llegó un momento en que no sabía qué diantres estaba contándome. Intuía que quería pagarme un alto precio por la negligée que yo había robado a un sacerdote lascivo, y recuerdo que en un momento dado sufrió una especie de desvanecimiento al comprobar que el salto de cama tenía una mancha blanca y espesa que cubría la parte del pecho. ¡Dios santo! ¡Esto es asqueroso! ¿Sabes lo que te digo? Escuché un ruido, sí, pero ¿qué más da? ¿Por qué le doy tantas vueltas a los sucesos vanos? ¿Es una extraña forma de sentirme vivo? Creo que voy a volver a la cama; creo que voy incluso a retomar la pesadilla hasta que acabe, pues odio dejar algo inconcluso. Hasta es posible que escriba un relato corto y lo presente a «La sonrisa vertical» o se lo envié anónimamente a los herederos de monseñor Escrivá de Balaguer. De momento, me despido de ti, no sin antes desearte un feliz y próspero día.

Besos.

Gerhard Richter, Gilbert & George. 1975

Hola, amiga mía:

Acabo de enviarme un email a mí mismo escrito en clave. Te lo descifro y transcribo literalmente:

«Hola Gregorio:

Me siento contento y feliz y no es para menos. Después de tres meses de trabajo casi continuo ya tengo lista mi gran creación; de momento la llamo «fumasín alterado» pero es posible que en unos días dé con un nombre mucho más adecuado. Te explico: el «fumasín» es una máquina que sirve para fumar sin tener que introducirte un cigarro en los labios. En otras palabras, el invento, que es un cacharro de unos 7 metros de largo y 14 de ancho que fuma por ti y si lo programas adecuadamente incluso puede toser y carraspear mientras aspira bocanadas de aire alquitranítico. Gracias a un sistema de locomoción realmente avanzado, puede desplazarse humeando por toda la casa mientras una grabación interna con una voz perfectamente modulada se lamenta del vicio nocivo y un aspersor de giro mecánico transforma la mucosidad verde resultante de la combustión en zumo de ciruela Mirabel. Por si eso fuera poco, he adaptado algunos componentes de una forma totalmente innovadora y puedo adelantarte que en unas semanas este artilugio podrá padecer cáncer pulmonar.

Aunque no es el primer invento que intento patentar, sí es del que más orgulloso me siento. A decir verdad, y después de contar con los dedos, creo que el “fumasín” es mi cuarta obra maestra. Recordarás las anteriores:

 – Dilderwif: Un consolador que puede conectarse por wifi a internet y preparar martinis Rosso, Bianco y Dry.

– Enemal soliloide: Un enema para crustáceos con imposibilidad para defecar voluntariamente.

– Gonadier: Falsa gónada femenina accionada por control remoto que se desplaza por medio de saltos con pértiga y que no sirve absolutamente para nada.

En estos momentos tengo la mente ocupada en otros proyectos; algunos de ellos se convertirán en imprescindibles para la humanidad y elevarán mi nombre, hoy vilipendiado por celosos recalcitrantes, a un status científico que deslumbrará a las nuevas generaciones.

Saludos afectuosos»

Hasta el momento, yo era consciente de mi desdoblamiento de personalidad y lo aceptaba con humildad y resignación, es decir, como algo que existe, que respira y que no va a causarme ningún perjuicio a corto plazo, pero después de recibir esa misiva empiezo a preocuparme seriamente. Y no mejora mi desasosiego pensar que mi otro yo se dedica a inventar inutilidades mientras que yo (el verdadero) empleo todo mi tiempo intentando escribir una novela de éxito comarcal. Si tengo que padecer las excentricidades de semejante personalidad al mismo tiempo que intento sobrevivir en un mundo tan esquizofrénico como el que me ha tocado vivir, creo que acabaré volviéndome furiosamente loco. Menos mal que tengo el consuelo de sentirme arropado por un conjunto de amigos que me apoyan y que están a mi lado cuando verdaderamente los necesito.

Aunque me siento un poco apesadumbrado e incapaz de contener las fustigantes ocurrencias de ese ser que habita dentro de mí y que pretende destruir todo por lo que tan duramente he trabajado, sobrevive la esperanza que me permite seguir rodando. A veces pienso que debería destruirlo, quizás narcotizarlo con estramonio y enviarlo certificado al Congo o al Palacio de la Moncloa, pero otras, sobre todo cuando sale la parte más blanda, ñoña y vulnerable, pienso que es más productivo y humano darle alguna otra oportunidad.

No quiero molestarte más con los problemas que me acarrea mi desventurada psicosis. Voy a intentar responderle de una manera positiva, mientras deseo lo mejor en el futuro para él que, al mismo tiempo, no es más que yo.

Besos.

Anselm Kiefer, March Heath. (1974)

Querida:

Un hombre sin edad ni pasado, sin rostro y con la experiencia que trasmite el sufrimiento, camina por una senda que zigzaguea sin piedad. Sus pies le llevan hasta el final del sendero, que al mismo tiempo es el límite de lo conocido. Sólo quedan unos centímetros de tierra: si los recorre se despeñará al vacío, una caída sin fondo, sin probabilidad. A su lado se balancea una cuerda vieja pero resistente que puede trasladarlo a otro lugar, quizás una especie de paraíso auxiliador o algo parecido. El hombre, aún capaz de discernir entre la posibilidad de lo correcto y lo incorrecto, duda un instante, y mientras esa vacilación enfermiza transmite a su cerebro una serie de fotografías inconexas de lo vivido olvidado, sobreviene una decisión, brutal como una explosión en el agua, y  cierto temor o desesperación, decide asir la soga y trepar hasta otro nivel, hasta otra circunstancia. Pero la siguiente altura no es más que una reproducción perfecta de la anterior, con su vacío velado y su soga bailando indolente, con sus dudas esperanzadoras y su rudimentario déjà vu. El hombre agarra la cuerda mientras celebra su instinto y trepa a otra cota. Y después a otra, y a otra más… Mientras escala con fuerza, se siente único y especial, dotado de un don indefinido que le salva a cada momento. No le importan las coincidencias, no le molesta la sangre que resbala por la palma de su mano; tiene que subir porque una fuerza le impide arrojarse al foso de la ausencia; y con renovado vigor se desplaza en vertical y cambia de altitudes de la misma forma que lo haría una gota de mercurio en una escalera de Escher. Mientras medita como un autómata, quizá esperando una próxima y fácil salida, reanuda el recuento de sus pecados y su vileza. Nunca fue bueno, nunca quiso amar al prójimo porque nunca se amó a sí mismo y nunca supo cómo hacerlo, pero mientras las cuerdas y los abismos se triplican, su decisión se va haciendo añicos. Cuando al fin pisa el último peldaño un millón de reflexiones paralizan su coraje; siente frio y esa sensación de ahogo que se percibe cuando el esfuerzo es en vano. Mira su alrededor de una forma sombría y en un microsegundo decide su epílogo. Mientras cae entre la opacidad y el silencio se siente satisfecho. Es la primera vez en su vida que hace algo de la manera en que está escrito, la primera vez que disfruta con el papel asignado y su actuación. No espera aplausos ni vítores por su proeza. Se deja llevar y su cuerpo se desintegra en el espacio.

Un abrazo.

Anselm Kiefer, La herida mintió. 1982

Hola:

Mientras escribo estas líneas pienso en Ío, el satélite natural en el que nací hace un montón de años. Puedes llamarlo morriña, añoranza, melancolía; es posible que se trate de algo de eso, pero también es admisible otra teoría: que no me encuentre demasiado bien viviendo en esta clase de planeta corporativo donde se rinde culto de una manera caótica y desmesurada al dios dinero y donde cada uno de nosotros sólo valemos lo que tenemos ahorrado en el banco. La existencia biológica en la tierra ya no tiene demasiado sentido. Podía haber sido diferente, pero la apatía y cobardía humana no conoce límites. Y contemplo cada día cómo nos vendemos por un bienestar absolutamente falso, desperdiciando con regocijo inusitado las formas de supervivencia lógicas, escabulléndonos del tiempo y sus movimientos subsiguientes por medio de trampas y mentiras que engrandecen a esa gran aliada llamada soledad absoluta, esa amiga impredecible que transforma el futuro en flagelación y naturaleza muerta.

El crucigrama no puede resolverse, tiene un error de concepción; su verticalidad es errónea y la plantilla está desequilibrada. Intento deshacerme de la amenaza que implica esa inercia negativa pero una lágrima sumisa me retiene. El éxtasis de su significado se me antoja como una burla imprudente, la estela de los muertos, el coro nocturno, la sombra que envuelve mi reflejo en el espejo, las horas pasadas repletas de conocimiento o los símbolos del sueño, del movimiento, de la percepción que sutilmente encadena nuestra posibilidad de huida.

Trago saliva y al mismo tiempo me hago pedazos. Configuro la lógica pero rechazo su propio significado. Me estremezco cuando me pierdo, pero siempre, de alguna forma, estoy desorientado ¿En qué clase de monstruo me estoy convirtiendo?

Besos.

Francesca Berrini, Disputed territory. 2007

Querida ciudadana del Universo:

El mundo que los humanos hemos transformado, fragmentado y abanderado se divide en 5 continentes que a su vez se reparten 198 países, pero los cambios políticos son tan rápidos que es muy probable que cuando acabes de leer este texto el número haya aumentado o incluso disminuido. Existe un pequeño país, cuyo nombre no voy a mencionar, que siempre me ha llamado la atención; más concretamente, existe una ciudad en ese país de cierto continente en el que la gente, casi la totalidad de sus habitantes, son malos, excepcionalmente viles y crueles. Sus cárceles están a rebosar, pero no de humanos malignos o perversos, sino de personas buenas, afables y compasivas. Por eso es casi imposible andar por sus calles, sentarse en un banco de uno de sus preciosos (aunque sucios) parques o intercambiar una conversación con alguien que no sea un tipo realmente peligroso. Según la relación de condenados a la que he tenido acceso, una media de tres individuos de ambos sexos son arrestados y recluidos al mes, y no se trata de seres honrados clandestinos, sino de pérfidos que por alguna razón se han transformado en justos y honrados. Traduzco y transcribo la última lista :

Sujeto número 1 del mes de enero de 2012:
Arrestado por regalar a su vecino tres cabras y una lechera de hojalata. Recluido en la prisión estatal de máxima seguridad a la espera de juicio. Es probable que la sentencia sea condenatoria, en ese caso la pena privativa sería de 25 años de trabajos forzados o 30 de prisión con derecho a revisión al cabo de 23 años.

Sujeto número 2 del mes de enero del 2012:
Encarcelado sin juicio previo por abrigar con uno de sus chaquetones al espantapájaros que impedía que los pájaros devoraran su cosecha. El individuo se resistió al arresto y hubo de ser sometido a la fuerza, perdiendo en el rifirrafe el globo ocular derecho y sufriendo múltiples contusiones.

Sujeto número 3 del mes de enero del 2012:
Hembra de mediana edad, capturada mientras huía tras haber dado un beso en la frente a uno de sus 7 hijos. Denunciada por el propio vástago y condenada en un juicio sumarísimo a la pena de 20 años de reclusión mayor en la penitenciaría femenina situada a las afueras de la localidad.

Al mismo tiempo que se castiga la bondad, se premia la maldad más execrable, siempre que ésta, y para no mermar la población, no incluya el asesinato gratuito. Las leyes permiten maltratar, robar, violar, incendiar, malversar, difamar y varios «ar» imaginables. Incluso se premia alguno de estos hechos con cartillas extras de alimentos y ropa y se integran en una «lista de honor» especial. Traduzco del idioma original la relación de los tres depravados que fueron colmados de honores el año pasado, por supuesto y como en la relación anterior, obviando los nombres, datos personales y la dirección de sus domicilios:

Sujeto A:
Galardonado con el «Cráneo de oro» por quemar un hospital sin víctimas mortales, debido sobre todo a la pericia de sus actos al impedir desalojar a los enfermos diez minutos antes del siniestro. Mientras era agasajado por las autoridades competentes, golpeó con saña a un magistrado fracturándole la mandíbula inferior, por lo que fue doblemente recompensado.

Sujeto B:
Después de violar repetidas veces a su padre, le propinó una brutal paliza y le obligó a arrastrarse durante varias millas desnudo por la nieve. Fue el progenitor, repleto de orgullo y dicha, quien informó a los dirigentes que, en un acto solemne, le homenajearon como ciudadano ejemplar al mismo tiempo que glorificaron al autor de la infamia, sangre de su sangre y en estos momentos elevado a la categoría de corregidor comarcal.

Sujeto C:
Estafó al gobierno al suministrar leche infantil en polvo que no era más que cal rascada de las paredes. Como ningún neonato falleció, aunque un número apreciable de ellos contrajeron algunas enfermedades raras, fue obsequiado con un ascenso en su situación laboral, pasando desde entonces a encargarse de suministrar leche en polvo para el sanatorio geriátrico más grande de la comarca.

Este país extraño, que prohibe totalmente la entrada de inmigrantes y que tiene por bandera un pulmón de color granate podrido por el cáncer sobre fondo azul, posee un himno compuesto por el verdugo eclesiástico a base de fusas y semifusas que imitan el sonido de los látigos cuando desgarran piel humana. Todas las religiones están prohibidas excepto la gubernamental, basada en el odio y el desprecio. No existe la libertad individual, no existe la riqueza ni la pobreza, pues todo pertenece al Estado y éste rige el futuro de su pueblo con mano férrea y disciplina moral. Paradójicamente, la plebe es feliz porque se les impide, precisamente, acceder a la felicidad.

Besos y abrazos colmados de independencia.

Bruce Braithwaite, Taxi Driver. 2008

Amiga:

Hacía un montón de tiempo que no cogía un taxi, años literalmente; por eso me quedé alucinado con lo que me costó la carrera de 10 minutos, casi tanto como la matrícula en la universidad para estudiar otra carrera. La verdad y pensándolo a posteriori, si que te peguen un sablazo descomunal cabrea, no puedes llegar a imaginarte el suplicio que supuso para mí viajar con el chofer que me otorgó el hado que rige eso que algunos llaman casualidad y que a veces puede llegar a convertirse en una especie de punto de inflexión final.

Para empezar, el tío escuchaba de música de fondo a Imperio Argentina; digo «música de fondo» aunque debería haber escrito «música para acabar de una vez con los pabellones auditivos de los habitantes de la comunidad autóctona», por el volumen al que la tenía puesta; de hecho, hasta ayer ignoraba que se pudiera soportar ese volumen sin que te sangrara el cerebro. Imagínate el viajecito: «El día que nací yo», «Ay, Maricruz» y otras memeces parecidas de fondo musical y el tipo que, para convencerme de que era una persona culta y socialmente correcta, no paró de contarme todas las cosas que haría para salvar al país, a Europa, al mundo  y en definitiva, a la galaxia.

Recuerdo que, cuando pasamos por las Torres de Quart, el salvador de la humanidad continuaba su perorata obsesiva y no paraba de articular memeces mientras movía descoordinadamente los brazos y a veces incluso los pies, en una especie de jota oligofrénica; llegó un momento en que sentí un impulso irrefrenable de quitarme el pantalón, estrangularlo con una de las perneras y después saltar al vacío desde una de las almenas, pero al final me contuve meditando sobre la utilidad social de estos individuos ignorantes, pelmazos y sabelotodo.

Como había llegado un punto en el que estaba completamente abstraído de su letánica cháchara, seguramente como medio de supervivencia, el fulano creyó oportuno interrumpir la música y gritar como un poseso una especie de consigna fascista y repelente mientras me enseñaba la bandera española con águila que lucía en su reloj de cuarzo. En ese momento, llegué a la conclusión de que en adelante lo mejor sería viajar en autobús, escuchado las toses de los viajeros, oliendo sus sobacos y, con un poco de mala suerte, escuchando alguna conversación sobre cánceres o enfermedades venéreas.

Cuando llegué a mi destino, le pagué esbozando una maléfica sonrisa y no le di nada de propina; mientras me alejaba de ese saco de estulticia embrutecida, me giré y le vi mirarme insatisfecho: seguramente esperaba más de mí y le fallé en el último momento.

Saludos