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| John Atkinson Grimshaw, October gold. 1889 |
Hola querida:
Me he levantado de la cama con un horrible dolor de cabeza que todavía persiste. No creo que tenga nada que ver con el sueño de hoy, raro y pesado, donde una señora gorda y con rulos se sentaba en mi cabeza a hacer un jersey descomunal con ganchillo, seguramente diseñado para un residente de Brobdingnag. Mientras trato de escribirte este email, mi ánimo o lo que queda de él se encuentra enterrado en el lecho marino de la Fosa de Tonga; y no creo que mejore demasiado con la escasa iluminación natural del otoño. Si fuera más inteligente me metería en la cama, rodeado de libros y música hasta la próxima primavera, pero tengo que seguir justificando mi concepción para que mis padres tengan un motivo para no sentirse demasiado desdichados. A veces pienso si no sería mejor beberme un bidón de gutapercha y poner fin a esta especie de parálisis existencial que sólo me alimenta de abulia, insensibilidad y dolor. El problema es que ese polímero del isopreno es bastante caro y aunque es traslucido y flexible, es sólido y difícil de tragar. Claro está que podría beberme un litro de sosa caustica, pero soy alérgico al Hidróxido de sodio pues produce una muerte poco relajante.
Mientras trato de escribirte miro continuamente por la ventana, a veces veo a los vecinos intentando vivir sus vidas, algunos son hombres y llevan la cara afeitada, otros son mujeres y lucen un hermoso bigote; incluso puedo ver el culo lleno de pelos del gilipollas que maltrata a su familia continuamente, pues odia a muerte a los calzoncillos y le encanta desplazarse por su habitación emulando a Adán, mientras pega a Eva. La verdad es que no me importa lo que cada uno haga en la húmeda oscuridad de su castillo, ni siquiera me importa si esto que te escribo tiene cierta incoherencia lunática, si lo vas a leer o acabará en la papelera de reciclaje de tu Mac. Lo único que en estos momentos tiene algo de relevancia es saber que hay un tanto por ciento de posibilidades de que toda mi existencia sea un sueño de cualquier forma de vida extraterrestre y que cuando ese alienígena despierte, yo, mi pasado, y las circunstancias que han rodeado mi existencia desaparecerán tan rápido como un esparrago hervido y entonces mi Todo relativo se transformará en mi Nada absoluta.
Estoy cansado de someterme al continuo influjo de las leyes que rigen nuestra irreversible entropía. Necesito un impulso para que la gama de colores que perturba mi esperanza se torne en negro para siempre; pero la cobardía heredada y pagada con oro y sangre imposibilita cualquier forma de interrupción consentida. Quizá debería transformarme en una forma vegetal con tropismo neutro y aposematismo falso. Pero mientras el acrecimiento de mi imposibilidad se transforma en vacuidad auto organizada, los sistemas que desequilibran mi plasticidad sináptica se difuminan en un sinfín de consecuencias secundarias.
Creo que voy a tomar una ducha satisfactoria, luego es posible que tome otra, y otra, hasta que mi piel o mi recibo del agua digan basta. Más tarde es posible que guarde unas lágrimas entre las páginas del libro que estoy leyendo. ¿Qué otra cosa puedo hacer?
Besos