 |
| Albert Maignan, La Muse Verte.1895 |
Querida:
Me he pasado media noche corrigiendo un texto sobre cinco amigos de mi juventud y en estos momentos estoy al borde del colapso. Si hay algo que odio en esta vida es escribir aunque, por otra parte, una necesidad interior me obliga a hacerlo; pero corregir es incluso más horrible si cabe. Corregir implica releer cientos de veces y yo no soporto releer lo que escribo, pues me parece malo de solemnidad y más digno del cerebro de una capibara venezolana que del de un ser humano. Sólo de pensar que aún me quedan un montón de horas hasta que llegue a un punto en que crea que leer el texto no provoca esquizofrenia ni ninguna clase de desórdenes mentales me produce escalofríos. Debería dedicarme a coleccionar esquelas o latas de cerveza y olvidar mis inútiles intentos literarios, pero por alguna razón, no puedo. Hace un rato me he mirado en el espejo y mis ojos estaban sampaku. Creo que voy a enloquecer; de momento siento una imperiosa necesidad de intentar una Adho mukha svanasana en el alfeizar de la ventana pues mi desasosiego actual es del tamaño del cráter de Chicxulub.
Necesito unas dosis de setralina; daría un pedazo de testículo por una caja de Zoloft o Altruline o por lo menos por un par de litros de tila mezclada con astringentes. Me pica todo el cuerpo y me están empezando a salir unas ronchas desagradables. No me extrañaría que fuera Morgellons. Siento que mi espíritu abandona mi cuerpo y que en el camino se detiene en un bar a tomarse una Fanta de naranja. Necesito ayuda psicológica o a una masajista terapéutica semidesnuda debajo de mí.
Acabo de escuchar un ruido muy extraño. Estoy seguro de que la Parca viene a buscarme, así que te dejo; detesto hacer esperar a alguien que maneja tan bien la guadaña.
Saludos.