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| Chris Peters. Stranger in the mirror |
Hola:
No me gusta lo que soy. ¿Qué soy? No soy… No soy. Si en estos precisos instantes se apareciera ante mí un hada, un espíritu o un geniecillo con lámpara y me permitiera graciosamente convertirme en otro, seguramente, elegiría transformarme en Michael Faraday, Robert Graves o Andréi Tarkovski, aunque para ello tuviera que retroceder en el tiempo y en el espacio. Pero si he de ser sincero, sincero de verdad, creo que no debería quejarme demasiado, pues bien podría haber sido -de haberse dado las circunstancias correctas- Josemaría Escrivá de Balaguer, Charles Manson o incluso Mariano Rajoy. No quiero ser lo que soy. Me gusta cómo soy (a veces), pero no soporto la idea de ser alguien, otro más, o uno de tantos.
Por naturaleza, el desconocimiento carece de límites. Casi nadie está de acuerdo con el papel que le ha tocado representar, exceptuando a los imbéciles -que presumen constantemente de su amistad con el autor y por ello se sienten imprescindibles- o los locos, que no necesitan llegar a un acuerdo urgente con su cerebro y se conforman con mirar cómo se suceden los hechos desde su atalaya privada e impenetrable. Los que tienen todo se fustigan porque han llegado al límite, mientras que los que no tienen nada, maldicen al ácido desoxirribonucleico de sus ancestros. Ansiamos ser el centro del mundo, el eje del Universo, sin embargo, rabiamos cuando nos miramos en el espejo. Los que tienen espejos.
No me gusta cómo pienso. ¿Qué pienso? No pienso… No pienso. Me gustaría poner al límite la maquinaria cerebral, pero he llegado a la conclusión de que es una pérdida de tiempo. Razonar está pasado de moda. Yo soy un hippi metrosexual. Sigo las costumbres para no parecer un bicho raro. No todo el mundo tiene los mismos gustos. No todo el mundo tiene las mismas opiniones. Algunos poseen las suyas propias y las que han sustraído a los que les rodean. Otros, simplemente, carecen de antena parabólica individual y se contentan con sintonizar las ondas que rebotan perdidas. En cualquier caso, cada uno hace lo que puede, siempre que pueda matar dos pájaros de un tiro y pueda confundir a su adversario, que en la mayor parte de ocasiones es su aliado exclusivo.
Todo el que no tenga razones para sobrevivir debería ser condenado a la horca. De ese modo, nadie querría morir. Bueno, yo necesitaría pensarmelo un par de veces antes de decidir si sigo en mi rol contradictorio o me vendo un poquito más cada día. Soy una puta. Siempre lo he sido. Me gusta subastarme por una falsa adulación. A la mierda la angustia y el arrepentimiento. Si pagas más, te haré más cosas. Si no tienes dinero, te obligaré a que me las hagas tú a mí. Y si te niegas por principios o por dignidad, contrataré mercenarios que te convenzan. Eres humano. Puedo persuadirte. Eres humano. Puedo corromperte.
No me gusta lo que veo. ¿Qué veo? No veo…No veo. A veces intento imaginar. Es más sencillo que observar la realidad. Eso me permite alterar los finales a mi gusto. Éste debe sufrir un cólico, aquél tiene que fracturarse una pierna. Yo, yo, simplemente, mataré al malo y me llevaré a la chica. Y a la hermana de la chica. Y a su perro. Y comeremos lechecillas y entresijos, porque las perdices están «hors de la mode» y yo respeto profundadamente cada uno de los comerciales que ponen en la televisión. ¡Hay tantas cosas que no se pueden cambiar!
Salta a la vista que no me encuentro en plenas facultades mentales. Adviertase además, las numerosas contradicciones que salpican este texto (¿texto?). Quizá no debería ser tan cínico. ¿Para qué sirve ser sincero? ¿Para morir de muerte natural a los ochentaytantos, rodeado de la familia, y que te incineren y guarden tus tostadas cenizas en una urna de acero cromado? El acero me produce ronchitas.
Un abrazo