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| Govert Flinck. Angels announcing the birth of Christ to the shepherds (1639) |
Amiga:
Eres vieja, pero todavía no lo suficiente como para ser incapaz de recordar un email que te envié hace tres años en el que te manifestaba que Dios ya no era mi pastor, sino mi proxeneta. ¿Lo recuerdas? Pues bien, ya no es ni siquiera eso, porque ayer en una trifulca de chulos terminó siendo apuñalado en 23 ocasiones, baleado 17 veces seguidas y golpeado en 74 partes del cuerpo y ahora se encuentra luchando entre la muerte y la resurrección. Desconozco qué va a ser de mi futuro sin alcahuete, pero supongo que a partir de ahora tendré que negociar el precio de cada día de mi jodida existencia con la ayuda de la app Fuck you deeply. Te cuento mis penas porque en Benimaclet ya nadie quiere escucharlas. Supongo que en lugar de contarte mis penas, preferirías que fuese yo el que escuchase las tuyas, pero ya sabes que me importa una mierda lo que pienses o cómo te encuentres.
Greg
P.D.
Mi pitonisa particular, la misma que adivinó que el día de mi pasado cumpleaños me picaría la espalda entre las siete de la mañana y las doce de la noche, dice que si introduzco un inclinómetro biaxial metálico en el cajón de la ropa interior durante 36 años seguidos, mi suerte cambiará para mejor a partir del primer día del trigesimoséptimo año, es decir, cuando tenga 92 tacos recién cumplidos.