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| Lucian Freud. Hombre desnudo con ratas (1977) |
Vivo en medio de un erial decatéxico. Y aunque de alguna forma puedo decir que he aislado cada uno de los especímenes que taladraban mi cabeza desde el interior, sigo sin sentirme especialmente seguro escondido en esta cajita de hojalata cubierta con pátina de bahorrina. Quizá debería convertirme en la sombra de la cerradura. Pero cuando la caja está cerrada esa imagen oscura solo existe si yo lo deseo con todas mis fuerzas. Y a menudo me niego a aceptar mis ideas más proficuas. Incluso cuando me deslizo sobre la lontananza que tampoco es real, y que nunca, ni siquiera en mis momentos más transidos, he llegado a creer que cabría doblada siete veces por la mitad o enrollada como una prenda interior femenina. ¡No! Una caja no es un nido de ratas, aunque en realidad hacen falta tan pocas ratas para llenar mi caja, que es invisible cuando alguien se esfuerza en contemplarla.
En otro tiempo esa caja perteneció a alguien que se parecía a mí, por lo menos si era contemplado desde cierta perspectiva aérea. Con los años ese tipo la cedió a otro que también se parecía a mí, eso sí, siempre que el que mirase se lo propusiese. Sin embargo ese tipo que se parecía a mí nunca se sintió tan pequeñajo y solo en el mundo como me encuentro yo en estos jodidos instantes. Las ratas me siguen. ¡Las ratas me siguen incluso cuando no toco la flauta! Nunca aprendí a tocar ese dichoso instrumento. Pero siempre fui muy persuasor, sobre todo con los pequeños animalillos. ¿Alguien me comprende? Teniendo pequeños animalillos a mi alrededor, ¿para qué diantres necesito a las personas? Las personas. Aunque dominen el arte de la flauta. Las personas. Incluso a ese número reducido de personas que viven en latas de té. ¿Té verde? Me producen flatos. Las personas. También el té, ya sea verde, negro, rojo, blanco, amarillo u oolong, que es tan anaranjado como el cráter de un atardecer confuso.
Las ratas rascan con sus patitas sobre las cajas de madera que descansan encima de una mesa de té. ¿Verde, negro, rojo, blanco…? Quizá de café. ¿Arábica, robusta, Java, peaberry…? Las crías de las ratas se contentan con mirar a sus progenitoras. Mientras, los machos se enculan en los rincones más húmedos y oscuros. Los rincones donde la mezcla de aguas fecales y condones repletos de semen humano transforman los reflejos en adherencias. Pero entonces, ¿quién rasca con las patitas las adherencias? ¡Yo! Yo rasco con las patitas las adherencias. Y las consistencias. ¿Las consistencias? ¿Son pegajosas las consistencias? Bueno, todo depende de lo que te apremie en cada secuencia.
¡Corten! Toma buena. ¡A positivar!