Paul Klee, «Error on green» (1939)

Hola amiga:

Las equivocaciones se pagan, los errores incluso te hunden. Hay desaciertos que llegan a alterar el pasado, envilecer el presente y confundir irremediablemente al futuro. Un descuido, una errata en la forma en que concebimos las horas puede llegar a ser letal. Letal para el interior de uno mismo, mortífero para el aura, el halo, para el céfiro que rodea las figuras de los seres que de alguna forma son inocentes en el juego. Cometes un fallo y todos los colores, todas las formas se transmutan en indiferencia; cometes un fallo y ya no existe en el mundo una fuerza superior al propio equívoco con el suficiente poder para salvar la carne del fuego calcinador que sin descanso gotea desilusión, desengaño y frustración directamente en una vena principal. En la única vena que no acepta la cura como remedio; en la vena aislada que no necesita cuidados exclusivos de otro engañado a sí mismo para continuar con el autoimpuesto ciclo de vida-muerte que nos alimenta; en la vena de venas, maestra y mentora espiritual de los designios sin final concluyente, con un desenlace elegido por voluntad propia aunque vulgar en las formas y, sobre todo, con los riesgos meditados al mismo tiempo que cuestionados por alguna parte del cerebro que envalentonada lucha por no rechazar el desafío.

Los errores de apreciación y sobre todo, los de concepto, se atrincheran en la inexactitud de los recuerdos, pasan factura y a veces siembran veneno. Poseen cierto valor como adalides utópicos de lo que nunca pudo llegar a ocurrir, pero al mismo tiempo simplifican el dolor, el desconsuelo, el suplicio, transformándolos en falso gozo, fingida dicha y manipulada complacencia.

Los precavidos proclaman satisfechos que nunca se equivocan, los inteligentes están convencidos de que jamás podrán llegar a meter la pata y, mientras se ríen de su suerte extrema, los inútiles que arrastran esa cruz de calumnia, mientras el pánico les habilita como perdedores emocionales, lloran lágrimas agrias que se deslizan sin ninguna prisa hacia alguna parte.

Hubo un periodo en el cual fingir un desatino no estaba penado con un lamento; recuerdo esa época como la mejor de mi vida y pagaría cualquier precio por volver a ella. Es posible que las distorsiones temporales o cíclicas emborronen mi memoria y transmuten la complejidad real en ficción aparente o experimentación cuantificable; incluso es probable que la necesidad ruin esté tomando posesión de mis recuerdos como solución final a una cuestión inútil, insignificante y superflua. Quizá debería no ser tan susceptible y dedicarme a consumir el tiempo en este espacio aparente donde el pensamiento libre y humano no consuela, no transmite, no alivia…

Unos cuantos besos.

Alex Katz, «A tree in winter»

Hola:

Tomarse unas vacaciones, aunque sean pequeñas como las que me he regalado yo, hace milagros en el alma y a veces incluso en el cutis. En estas dos semanas he empezado un montón de cosas, aunque por supuesto, no he terminado ninguna de ellas. El segundo día de retiro comencé a escribir un relato corto titulado «Gallinas húmedas» que trataba sobre un pollo andrománico que encontraba apetecibles a todas las gallinas, pero no me convenció el tratamiento y acabó en la papelera. Unos días más tarde lo volví a intentar y garabateé tres hojas de lo que podía haberse llamado «Tratado sobre la transubstanciación» que aún guardo en un cajón esperando, supongo, una dosis de Musa que no llega por ninguna parte. En cuanto a otros falsos comienzos que no estén relacionados con la literatura puedo contarte, sin temor a que me taches de «rarito,» que hace dos miércoles me matriculé en una universidad popular en la asignatura de bailes de salón, pero como el primer día me tocó de pareja una señora de ochenta y siete años que se reía sin parar cuando me contaba que había perdido la dentadura postiza en el geriatra, acabé por no acudir a las clases y dedicar ese valioso tiempo -a mi edad todo el tiempo es valioso- a practicar los viajes astrales inducidos químicamente.

Hace un frio del copón, me imagino que lo habrás notado; estoy por rescatar el calzoncillo largo de felpa y salir a la calle bien abrigadito, por lo menos en mis partes intimas, las más apreciadas ya que son las únicas que todavía me proporcionan placer, pues mi cerebro se encuentra en huelga racional sine die y acariciarme las plantas de los pies con una pluma sólo produce gozo y deleite al raquis y al cañón de la pluma (se ponen de un color rojo sinuoso que llega a dar grima y envidia).

La verdad es que no tengo demasiadas cosas que contarte; sigo tan pobre como hace quince días, tan tonto, tan aburrido y tan sumamente apoltronado, que no necesito nada más que un buen bostezo para sentirme a gusto conmigo mismo y, estarás de acuerdo, eso es algo que no todos los humanos pueden llegar a conseguir en una sola existencia. De momento me despido de ti hasta el próximo email que puede ser mañana, dentro de diez años o incluso esta misma tarde: los designios del hastío y la desgana son inescrutables……

Besos.

Michael Sowa, «Pigs in Soup»

Querida:

Hoy es uno de esos días en los que nada más despertarme me hago algunas inquietantes preguntas: ¿para qué sirve un nuevo y radiante día? ¿Que diantres me prepararé hoy para comer? Aunque a veces soy capaz de contestarlas sin risitas, hoy me siento totalmente incapacitado, por lo menos en lo que respecta a la segunda; ¿arroz a la Fidel (aka cubana)?, ¿tallarines a la carbonara?, ¿fajitas de pollo?; claro que también puedo aprovechar el caldito del brick marca Hacendado de ayer, ponerme creativo y hacer algo con él, como por ejemplo calentarlo y añadirle dos puñados de famélicos fideos. ¡Caray! ¡Cómo entiendo a mi madre ahora! o mejor dicho, ¡cómo entiendo a todas las madres del mundo!, sobre todo las que cocinan, ¡y a todos los padres que son capaces de alimentar a sus familias sin pegar fuego a la cocina! ¡Deberían darles un premio!, o por lo menos rebajarles un poco las consumiciones en sus puticlubs favoritos.

Recuerdo la última vez que me sentí imaginativo e inventé una comida, a la que llamé «Tortillita multicolor Rainbow a la Greg». Lo que no entiendo es por qué la bauticé así, pues no era una verdadera omelette ya que no llevaba huevo sino jugo de Allium schoenoprasum (para los amigos, cebollinos), al que añadí lacasitos espachurrados, gominolas maltratadas y plastilina comestible. Creo que aún la guardo por algún lado y eso que hace cerca de tres años que la preparé. De todas formas, estoy convencido de que soy un grandísimo chef frustrado y que si alguien confiara un poquito en mí, podría llegar a sorprenderse gratamente. Siempre que voy a ver a mi madre me recuerda la fascinante tarta de chocolate y almendras que preparé a los diez años con motivo de su cumpleaños y la describe como una de las más imaginativas y vanguardistas que ha podido probar en toda su vida. Que fuera incomestible debido sobre todo a su textura arenosa y el fuerte sabor a carbonizado es lo de menos.

Te adjunto el menú de hoy:

– Ensalada garrula.
– Ternera con higadillos (de otra ternera diferente) al vaho.
– Quiche de berros, nanjeas y batatas al estilo pocero de arrabal.
– Leche asada.

He calculado las calorías y el resultado ha sido cero, probablemente porque la calculadora no tenía las pilas puestas, pues se las presté a mi vecina para su consolador multiusos, ese que además de consolar sirve para batir nata y hacer alioli. Me imagino que con un par de horas de preparación tendré suficiente. Ahora me dispongo a pegarme una ducha reconfortante, vestirme de interesante y largarme pitando a comprar los ingredientes necesarios. Esta tarde, si todavía estoy vivo, te enviaré por mensajero motorizado tres fiambreras con un poco de cada comida para que la des-gustes.

(Como siempre) Besos.

Andrew Wyeth, «The Master’s Bedroom» (197?)

Holaaaa:

Ante todo, debo disculparme por no haberte escrito en varios días, pero unas voces que resonaban dentro de mi cabeza obligándome a cambiar de marca de bóxers (de Unno a CK) me lo han impedido. Una vez resuelto el problema, vuelvo a estar en forma para contarte las pequeñas vivencias que, de forma aparente, apresuran mi colorida existencia y la empujan hacia cotas increíbles de sinrazón y despotismo. La verdad es que en estos días no me ha pasado nada especial, pues todo en sí ha sido particular y específico; sin embargo, las noches y sus tremendos sueños sí podrían ser claramente remarcables y, por qué no, investigables. Te dejo una pequeña relación de éstos:

Día 20: Una mariposa vestida con un traje ceñido de cuero me cobra sólo cien euros por una liposucción en la nariz, mi zona más grasienta, pero durante la intervención el lepidóptero jefe se equivoca y acaba con mi vida. Siete meses después, aunque en el sueño sólo pasa una décima de segundo, mi nombre es venerado en todo el bosque de Kayak y con los restos de sebo sobrante de mi napia se fabrican velas votivas de varios colores y formas diferentes, que se venden a aprecios abusivos en las tiendas cristianas y santerías.

Día 21: Debido a una pedorreta, mi esfínter se desintegra y debo resignarme a un trasplante anal completo. Por alguna razón, a última hora decido no someterme a dicha operación y convertirme en «el hombre sin esfínter anal» (withoutanalsphincterman), el último de los grandes superhéroes.

Día 22: (Seguramente debido a un empacho bestial por culpa de una cena salvaje a base de mariscos y embutidos no recuerdo el sueño, por lo tanto me es imposible transcribírtelo)

Día 23: Me encuentro internado en el pabellón de seguridad de un hospital cualquiera, rodeado de policías que no dejan de bailar «La Bayadere» agitando las porras entre sus manos. De repente, a uno se le dispara el arma reglamentaria y se sofríe los testículos. Ante la visión de la sangre y de pedazos de criadillas desperdigados por las paredes me entra un ataque de risa, pero justo a los veintitrés segundos caigo fulminado al suelo. El resto de polis sigue danzando la pieza de Ludwig Minkus hasta que se hace de noche y de mala gana tienen que ponerse los pijamas.

Como te habrás dado cuenta, TODOS los sueños tienen un denominador común: dolencias y clínicas. ¡Y eso que mi salud actualmente es de hierro forjado!… Bueno, de hierro forjado pero trabajado por un herrero con tendencias esquizoidemente luctuosas. Pero ojo, no me malinterpretes, sigo siendo igual de feliz que cuando tú me limpiabas la casa y yo te pagaba dos euros a la hora, pero eso sí, con pequeños ataques de pánico y tos, seguida de algunas expectoraciones, seguramente producidas por mi propensión a esnifar cebollas.

Bueno, querida amiga, te dejo ya, este pequeño email sólo ha sido confeccionado para evitar que te preguntes: ¿qué cojones le pasará a este tío?

Besazos

Georg Baselitz, «The Tree» (1966)

Hola otra vez:

Aunque por desgracia estoy acostumbrado, es increíble cómo nos puede llegar a golpear la noticia de la muerte de un amigo; de un amigo de los de verdad, de los que nunca han fallado y a los que podrías pedir cualquier cosa porque serían capaces de todo por arrancarte una sonrisa y sentirte feliz.
Se llamaba Felisa y fuimos pareja hace más de veinte años; nuestra relación duro cerca de cuatro y cuando nos despedimos sabíamos que seriamos grandes amigos para toda la vida. Como vivía en mi barrio, coincidíamos constantemente y siempre que podíamos nos sentábamos en una cafetería a contarnos como transcurrían nuestras vidas. Recuerdo cuando me contó que le gustaba un chico, recuerdo su cara cuando me invitaba a su futura boda (a la que no asistí), recuerdo como si fuera ahora cuando apretándome la mano me dijo que estaba embarazada y que ese mismo día se lo contaría a David, su marido. Bueno, el tiempo pasa, ya sabes, su hijo tiene ahora unos 7 años y todavía no sabe que es huérfano.

Es curioso, Felisa, al igual que tú y que yo y casi la totalidad de seres que intentan vivir en este planeta, nació debido a un procedimiento biológico, pero ha muerto por culpa de un kraut borracho e imbécil mientras regresaba a su país, después de pasar un mes con su marido. No puedes imaginarte la cara de sus hermanas mientras me lo contaban, ¡no hace ni media hora! Al principio, mientras mi cerebro trataba de encauzar la información, he sentido nauseas, unos segundos después, las piernas se han puesto a temblar y he tenido que mirar hacia otro lado para ocultar las lágrimas y tragar saliva.

Querida, te escribo este email lloriqueante porque necesito que hagas de psicóloga invisible. Escribir lo que siento me ha quitado un peso de encima; ahora sólo falta que deje atrás la vergüenza y llore unas lágrimas, abundantes aunque amargas.

Besos.

Anselm Kiefer, «Resurrexit»  (1973)

Querida:

La mayor parte de mis conocidos interpretan una serie de roles ficticios que trabajosamente reinventan sobre la marcha; algunas veces retocan el papel a su antojo, pero generalmente se dejan llevar y lo representan drogados de delirio mientras languidecen por un monólogo a medida de sus circunstancias que nadie se atreverá a escribir. Mientras se juegan el futuro a varias cartas cubiertas, algunas de ellas torpemente marcadas y por lo tanto visibles por cada uno de los jugadores que intervienen en la timba, yo me congratulo sintiéndome excluido por voluntad propia. ¡Exclusión!, que palabra tan preciosa, quizá junto a Eternidad y Traición deberían formar parte de una especie de tríptico, una triada o una trilogía de la supervivencia.

Hubo un tiempo en que a aquellos que yo creía que eran mis amigos no les importaba romper los espejos y grabar su nombre en un tronco con una astilla, pero ahora caminan con uno de diseño dentro del bolso al que rinden pleitesía y adoran como  deidad paraxial, dieléctrica. Incluso en este otro juego brutalmente vulgar y pijo, vuelvo a sentirme expulsado por la firme determinación de mi subconsciente. Ya no me interesa pertenecer a ninguna tribu, pertenezco a ningún lugar y es allí donde puedo crecer como semi-humano y permanecer libre de falacias y traiciones. ¡Traición! que palabra tan preciosa, quizá junto a Eternidad y Exclusión deberían formar parte de una especie de tríptico, una triada o una trilogía de la supervivencia.

Ya no me interesa averiguar lo que otros, menos dotados, intentan deducir por medio de continuas caídas, no importa la forma, ni siquiera el contenido; lo único realmente transcendental es el final, ese suceso que acorta las banalidades del argumento, jamás el principio. La duración de nuestras vidas es efímera y no está diseñada para conocer el guion final completo. La eternidad es un exceso constante que nos afecta…¿afortunadamente? ¡Eternidad! que palabra tan preciosa, quizá junto a Traición y Exclusión deberían formar parte de una especie de tríptico, una triada o una trilogía de la supervivencia.

Supongo que no habrás comprendido mis párrafos, es posible que alguna línea se te atragante y te haga perder la noción general. ¡No importa! Llega un momento en la vida en que nada resulta importante…..

Abrazos

Jacek Yerka

Hola:

Dormir puede llegar a ser un placer al mismo tiempo que una necesidad, sobre todo si se duerme en silencio y henchido de lo que algunos pensadores repipis denominan «paz mental». Mi paz mental es de primera categoría -la compro a un alto precio- pero en cuanto a molestias causadas por las vibraciones de las estructuras naso-orales ajenas no puedo decir lo mismo. Mis vecinos roncan de lo lindo, su  bulldog francés no se queda atrás, y entre todos van a tirar las paredes que separan su habitación de la mía. A veces, aunque me acuesto vestido con un bonito pijama de franela rosa, me despierto casi desnudo debido a las vibraciones. He pensado seriamente en enviarles un regalo anónimo en forma de tarta de arándanos envenenada con jugo de ricino concentrado y un hueso explosivo (este último para el perro), pero estoy seguro de que mi estúpida conciencia me lo haría pagar realmente caro, así que de momento no me queda otra que aguantar su síndrome de apnea obstructiva o trasladar mi cama al aseo; por supuesto también puedo intentar dormitar encima del microondas sin grill, en la cocina (no quiero que creas que caliento mis vasitos de leche y la comida prefabricada en el wc).

Recuerdo la noche que vi el primer capítulo de la sobrevalorada serie yanqui de zombis titulada «the walking dead». Imagínate dormir escuchando los ronquidos lastimeros colindantes después de haber asistido a un festival de estertores y casquería. Es absolutamente normal que al despertarme mirara detrás de las puertas para cerciorarme de que allí no se escondía ningún «caminante», o muerto viviente o como diantres quieras denominar a esos tipos azules con la piel colgando a tiras que mientras andan renqueantes extienden los brazos casi completamente huesudos y ululan una especie de «huuuaaaaarrrr, huuuaaaaarrrr, grooooonfff, grooooonfff».

¡Cómo me gustaría vivir en el campo! Sin vecinos molestos cercanos y rodeado de grillos (¿los insectos roncan?) y plantas silvestres; asistiendo a amaneceres espectaculares y respirando nitrógeno, oxígeno y argón de primera categoría. Es posible que antes de cumplir los noventa mi sueño pueda hacerse realidad si juego todos los jueves y sábados a la primitiva o, por lo menos, si ingreso en el banco, en una cuenta especial, toda la pasta que consiga atracando poceros cobardes cuando regresen a casa para ser torturados psicológicamente por sus esposas, por supuesto, una vez finalicen sus cochinamente sucios trabajos. ¡Bueno!, podría intentar ligarme a una rica heredera pero casi todas tienen bigote y pene y, como comprenderás, todavía no estoy preparado para ciertos «adelantos»…..

Un abrazo.

Alan McDonald, «Easyrider» (2008)

Hola:

Si por algo quiero ser recordado -me refiero a cuando deje este mundo, y créeme, pienso hacerlo cantando la internacional o por lo menos tatareando una melodía del inmenso catálogo de Kurt Weill- es por mi probada afición a despotricar sobre los malos rollos de nuestra existencia y mi gilipollofóbia atípica, insólita, excepcional y, sin embargo,  pobremente estudiada por los psicólogos que tuvieron el inmenso placer de analizarme y de aprender las sutiles diferencias entre lo mejor dentro de lo más horrible y lo peor sumamente bueno o francamente insuperable. No es que esté pensando en morirme, ni siquiera se me pasa por la cabeza, es que últimamente sólo me preocupa dejar algo para la posteridad, aunque sea una colosal regurgitación debida al reflujo gastroesofágico o un pequeñajo y verde esputo flemático. Ya sabes, algunos dejan sus pensamientos en forma de libro, otros una colección de facturas impagadas, yo soy diferente y prefiero legar el fruto sacro santo surgido de una hedionda función corporal.

Vivir es una afición y como todas los buenas aficiones, cuesta un dineral y al final llega un momento en que uno se plantea si en lugar de respirar no hubiese sido mejor transformarse en abono o compost del bueno y alimentar a una o varias petunias. Hay tantas formas de vivir como granos en mi frente; desde luego no voy a enumerar las múltiples formas de sobrevivir que utiliza el personal humano, pues no es el momento ni tú la persona adecuada, pero sí voy a tratar de profundizar en las pocas maneras de no vivir que existen y que por algún motivo siempre son las mismas. Según mi otra personalidad oculta, se pueden distinguir sesenta y cuatro procedimientos efectivos para transformar el bendito y sencillo sufrimiento en asquerosa paz repleta de tranquilidad, alegría y sosiego. De esos sesenta y pico métodos, el más efectivo es la llamada «técnica sutil programática aunque cláramente  esquizoide» desarrollada por el primo hermano por parte de madre de Fernando Arrabal y que consiste en arremeter como un rinoceronte herniado contra todo lo que tenga que ver con el estoicismo o sus funestas consecuencias.

Acabo de releer las líneas anteriores y no he comprendido absolutamente nada, así que acabo de decidir que voy a volver a la cama a ver si tengo suerte y recupero el sueño anterior. Cuando vuelva a despertarme, procuraré volver a escribirte el mismo email pero de una forma más comprensible (por lo menos lo intentaré).

Besos.

Giovanni Rapiti, «Il tempo»

Amiguita:

El mayor problema que conlleva el cumplir años es la cara de tonto que se le queda a uno cuando, de buena fe y, a veces sin ella, los familiares, amigos, adversarios y usuarios agregados de ciertas redes sociales nos felicitan. Sobre todo si, como yo, cumples cincuenta, es decir, medio siglo de vida y te das cuenta de que en unos pocos años estarás en el hogar de jubilados haciendo trampa mientras juegas al dominó o al guiñote con el resto de victimas del tiempo. Ayer fue mi aniversario y aunque la gente cumplió y me agasajaron con amor y alevosía, no significó absolutamente nada para un corazón curtido como el que escribe estas líneas. Tú me conoces, así que no hace ninguna falta que lamente mi mala o buena suerte por cumplir años sin parar y sobre todo por convertirme en el blanco (por un día) de la conmiseración de mis allegados. De todas formas, en estos miles y miles de días, desde que la comadrona aterrada bramó algo así como «¡ay, dios! creo que he traído al mundo al eslabón perdido», mientras el ginecoobstetra se encontraba en el lavabo atusándose el bigote, me ha dado tiempo de aprender una lección fundamental de la existencia humana: nunca prestes un orgasmo a alguien que te lo pide con una sonrisa en el rostro, pues no volverás a ver a ninguno de los dos en el futuro.

Recuerdo que cuando tenía dieciocho años y todavía era bastante tonto, más o menos como todos los elementos masculinos o femeninos que llegan a esa zopenca y terrible edad, pensaba que cuando cumpliera los cuarenta el acné seria un recuerdo del pasado y mi vida estaría llegando a su final pausada pero irremediablemente. Ahora, desde la perspectiva de un tipo que cree que ha vivido demasiados años una vida inconsciente y que desde hace unos pocos meses ha decidido seguir viviendo consecuente y juiciosamente, pase lo que pase y a toda costa, el futuro se antoja casual e impenetrable, pero al mismo tiempo necesario e imprescindible, precioso e inevitable.

Hasta donde alcanza mi cansada memoria, nunca he celebrado un cumpleaños, por eso nunca he tenido que pasar horas y horas ensayando un estúpido gesto bondadoso, cándido e ingenuo frente al espejo como respuesta muda e hipócrita frente a una congratulación. El único tiempo que pierdo reflejado en el espejo es el que dedico a quitarme espinillas y enviarlas a uno de mis enemigos por correo ordinario con un remite falso o inexistente. El tiempo es demasiado precioso y además transcurre a una velocidad tan endiablada que puede llegar a dar vértigo, sobre todo a los individuos que padecen cervicalgia, y despilfarrarlo en improductivas bagatelas no es más que un acto de osadía y atrevimiento estéril digno de una mente simple e ingenuamente ofuscada.

Podría comportarme como un imbécil y contarte que en todos estos años he aprendido lo necesario para subsistir otros cincuenta tacos, pero no sería más que otra mentira. ¡Nunca se aprende lo suficiente! De alguna u otra forma, por lo menos en mi caso, el niño que se encuentra escondido entre la carne o el cerebro del hombre, nos recuerda letánicamente que nada es lo que parece y que todo lo que brilla irremisiblemente acabará apagándose.

Un abrazo y un par de besos.

Martin Kippenberger, «Untitled» (1992)

Hola otra vez (hoy me siento discursivo):

No hace ni siquiera dos meses, nuestro barbudo presidente y su clan de apóstoles salva-patrias proclamaban a los cuatro vientos su intención de NO subir los impuestos. Está grabado multitud de veces, así que no caben los sufridos «no me entendieron» o el «ejem, quise decir». Teniendo en cuenta pues que no han cumplido con el más importante de los puntos de su todavía desconocido programa, ¿qué es lo que va a suceder con las otras tres o cuatro promesas? Tiemblo sólo de pensarlo……

Tengo un par de amigos, conocidos diría yo, que al no tener conciencia política y si la tienen, es semejante a la que puede tener un mastín de los Pirineos hidrópico, votaron al Partido Podrido como castigo a Zapatero -decían ellos-. ¡Gilipollas! Cómo me gustaría gritarles al cerebro el clásico «ya te lo advertí, so memoooooo», pero, por desgracia, mi madre me educó bastante bien y aunque no lo parezca soy un caballero, aunque a veces pueda llegar a comportarme psicóticamente, sobre todo cuando alguien me esconde los calcetines a traición.

Llegados a este punto y como no puedo exiliarme a ningún lugar, ni siquiera a Francia, que es el país más cercano (pues para vivir gobernado por fachas, prefiero soportar el careto de longaniza de Sarkozy antes que el vello facial blanquecino y sucio del señor R), no me queda otra que soportar con garbo y salero los próximos cuatro años de sufrimiento, mentiras y vergüenza política.

Cuando vine al mundo hace casi cinco décadas, nadie me avisó de lo que tendría que llegar a aguantar en este punto de mi vida. Seguramente, si lo hubiera sabido me habría negado en redondo a salir del útero materno, pues allí se estaba bien, calentito y con cierta humedad no relativa y, sobre todo, me alimentaban gratis. ¡Qué suerte tienen las vacas, los cerdos, las cabras y demás animales de granja! ¡No tienen que escuchar sandeces y sobre todo ver los caretos de semejantes políticos por la tele! Y no sólo me refiero a los de derechas, sino a todos en general. ¡Menuda panda de ineptos, chorizos y soplagaitas! ¿Para cuándo la tercera república?

A veces me pregunto qué es lo que será de los jóvenes que se supone han de lubricar las ruedas para que nuestro sufrido planeta siga rodando. ¡Joder! ¡Pobrecitos!

Besos